siliconasreventadas

2010-09-28T21:10:00.003-03:00

28.9.2010

Este post cierra un ciclo, cierra un blog, y abre, universos paralelos…
El primero fue acerca de mi perro, ¿por qué no el último?
Siempre detesté a los sentimentaleros de los perros.
Incluso llorar por un perro me pareció hasta hoy como llorar por un mejor amigo. El idealismo me impedía ver que se pudiera sentir tristeza ante la muerte de un ser tan cercano, de alguna forma me figuraba que ni siquiera la muerte podría romper tales lazos y que la distancia no podría existir bajo tales circunstancias.
Sin embargo hoy maté a mi perro para evitar que sufra más ante su inminente vejez, deterioro y etc, y me sensibilizó como si se hubiese muerto otra vez mi abuela.
Dalí nunca fue integrado a la familia, pero me acompañó durante los últimos 16 años de mi vida. El cariño por mi perro es como el cariño por la propia infancia, está teñido de nostalgia, de anhelo, de felicidad, y de gratitud.
El cesar de su sufrimiento originó cierto silencio, en ese momento sentí que una nueva vida para mí estaba a punto de comenzar. Mi sentido común indica que cada vez que algo grande muere, debe necesariamente, nacer algo grande también.
Mi perro, repito, mi perro ya no está. ¿Habrá otros perros?
Me pregunto cuál será la gran conexión que existe entre los humanos y los perros. Mi abuela logró sensibilizarme ante todos los viejos, un niño que cuidé por las tardes durante unos meses, me sensibilizó ante todos los niños, mi primer novio ante todos los hombres, mi primer perro ante todos los mamíferos. Con el verbo sensibilizar me refiero a la empatía.
Cuando mi perro dejó de respirar sentí su alivio, su paz, y me sentí un Elliott cualquiera, cuando su amigo E.T moría.
Olvidaré tal vez la versión más anciana de mi perro. Hará cuestión de tres años me mordió fulero. La noche siguiente conocí a quien sería mi novio durante el siguiente año. La cicatriz de la mordida sigue, no creo que se me borre en lo que me quede de vida. Y la huella del novio ese también sigue. Me sigue agradablemente, cual sombra de primavera. Las huellas y las cicatrices se dan la mano.
Mi perro y yo teníamos telepatía en mis sueños, era generalmente una suerte de hermano.
Ayer a la madrugada presentía que no habría otra noche a su lado. Me puse a repasar todos los momentos que habíamos compartido, cómo intenté incluirlo en la vida doméstica cuando nos mudamos al barrio de Caballito. Cómo se empecinó en mear y cagar todo, y vuelta a la terraza, vuelta a cerrarle la puerta en el hocico. La otra noche dejé que entrara, que se acomodara, pero su infatigable andar errático no se lo permitía.
Sin dudas un perro que no conocía la apacibilidad de otros.
El instante en que dejó de respirar, luego de 16 años, me pareció lo más natural que podía suceder, y rápidamente me di cuenta de que mi perro Dalí ya no estaba ahí, estaba lejos, en otra dimensión, otro reciclaje vital para el universo.
También supe que verlo dentro de una bolsa de consorcio era lo más natural, y que la elegancia de meter a los humanos en cajas de madera era cubrir con rigidez la inminente desintegración total del cartucho usado.
La muerte del perro pega duro, justo en las áreas que prefería olvidar, y justo a tiempo. No tengo que olvidar esto, que en el momento en que morimos, no somos más. El cuerpo es igual que un palo o un vaso vacío. El cuerpo es realmente un instrumento, grandioso porque está lleno de vida. Su mecanismo está nutrido de vida. La vida es intangible, es un soplido, un gas, un milagro estable. Cuando el cuerpo muere un vendaval arrasa con cada recuerdo material, inútil aferrarse. A cualquier objeto. Dejar ir es abrir.
Soplo de vida. De algún lugar vienen las frases hechas.
La vida es un soplido. Elegantemente inestable, nos comemos el verso de que no, pero sí. El frenesí de lo cotidiano fue construido para olvidar que es tan solo un soplido. Las muertes de ciudadanos asesinados dan miedo, dan paranoia. Pero la muerte es mucho más grande que el miedo, grande como la vida. La muerte es la paz, así es que nada hay que temer, ni ansiar, pues todo llega cuando debe. Por qué la muerte estará sembrada de lugares comunes, igual que el nacimiento, que el amor, y el dolor?
Que mi perro se haya ido hoy, después de 16 años, me deja en claro que más allá de extrañarlo en la vida cotidiana, debe cobrar importancia relevante mi relación con la gente, con mis seres queridos, con mis emociones, con mis amistades, y todo lo que la figura del perro significa.
Amigo, hermano, compañero.
Dalí, gracias por ser simplemente un perro, hoy en total paz, por primera vez desde tu nacimiento: 16-03-1994.
Y gracias por el ladrido cósmico despertador.

Harlem Nocturne By Sam "The Man" Taylor

2010-09-19T20:16:00.000-03:00

2009-11-19T00:05:00.006-02:00

Standing cold and scared on top of the hill

Then came the moment when I lost my will

I prayed for mercy, please don't take me away

Voices in the distance, beautiful

Somebody's calling beyond control

Have you ever felt desperation?

This whole world is filled with loss

We will regret it when we sleep

Promises never meant to keep

When all of the shadows lead

As a good man's hiding a dream

Do they know that the world's on fire?

Time has a price we can't afford

An empty glass and an open door

You get what you paid for in sweat

And a voice says please don't forget

Do they know that the world's on fire?

Do they know that the time is now?

Do they know that you gotta stand up, stand up

Let your voice speak out

Do they know that it's time?

Caught in a maze you can't escape

The flickering lights, and the colored lens

The walls that we build just close in

Until we decide to begin

Are we distracted by the sun?

The gleaming jewels, and the beating drums?

Is it going the distance we fear?

Have you heard that we're already here?

Do they know that the world's on fire?

Do they know that the time is now?

Do they know that you gotta stand up, stand up

Let your voice speak out

Do they know that the world's on fire?

Do they know that the time is here?

Do they know that you gotta stand up, stand up

Let your voice be clear

Do they know that it's time?

Some will say we've gone too far

We're on the edge and in too deep

Some will say we're too far gone

You can't erase the tragedy

2009-11-13T16:38:00.003-02:00

Turn off your mind, relax and float down stream

It is not dying, it is not dying

Lay down all thoughts

surrender to the void

It is shining, it is shining

Yet you may see the meaning of within

It is being, it is being

Love is all and love is everyone

It is knowing, it is knowing

And ignorance and hate mourn the dead

It is believing, it is believing

But listen to the colour of your dreams

It is not leaving, it is not leaving

So play the game "Existence"

to the end

Of the beginning, of the beginning.

2009-11-10T13:22:00.004-02:00

Video realizado en función de la de leyenda argentina acerca de la higuera

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2009-09-15T16:07:00.002-03:00

IBUEVANOL (o pensar en la naturaleza de los ovarios)

LOS ARQUETIPOS FEMENINOS

- La amante
- La guerrera
- La madre
- La doncella
- La sacerdotisa

A lo largo de esta serie nos hemos familiarizado con una visión de la feminidad en que aparecían sus vínculos profundos con el ciclo menstrual, y hemos visto que la belleza es la expresión de una relación armoniosa con esa particularidad específica de la biología femenina, factor de cambio físico, emocional y espiritual. También hemos pasado revista al largo camino recorrido por las mujeres para acceder a una conciencia de sí mismas que durante siglos sofocaron las estructuras, sociales y psicológicas, de las sociedades patriarcales. Hoy nos internaremos en la psicología profunda de la mujer, para lo cual revisaremos las mitologías y arquetipos que la expresan. Hay experiencias comunes a todas las mujeres que, sin embargo, tienen un fuerte impacto en la formación de su individualidad única e intransferible. Estas experiencias son el ciclo menstrual, el embarazo, el parto y la menopausia. Recordemos que si el conocimiento empírico es masculino, la sensibilidad femenina llega a la sabiduría sin quedarse pegada en la razón ni en una concepción cartesiana del universo.

Los arquetipos de lo femenino

Al margen de las experiencias personales que impregnan nuestro inconciente, hay un fondo común de reacciones y representaciones innatas del mundo, que la tradición cultural llama inconsciente colectivo. Este dispositivo de la conciencia regula un fondo común de modelos de conducta igualmente repartidos entre todos los individuos. A sus contenidos los llamamos arquetipos y la mitología es el terreno en que nuestra consciencia puede acceder a la red de significados que ellos establecen con nuestra experiencia. Por eso, para captar la interioridad psicológica de la mujer desde una perspectiva en que la lógica cede la palabra a la sabiduría, hay que internarse en el mundo de la mitología. Los acontecimientos biológicos determinantes para la gran mayoría de las mujeres son, por un lado, vividos como experiencias únicas a nivel individual y, por el otro, se integran en una gran red de valores y significados en el inconsciente colectivo de la especie. En las sociedades antiguas los arquetipos eran instrumentos pedagógicos, con los que se enseñaba a hombre y mujeres a descifrar el sentido de sus experiencias y a aceptar y respetar sus obligaciones con la comunidad y a dialogar con la divinidad. A partir de esta comprensión íntima de los arquetipos, las personas construían sus propias identidades individuales. La noción de destino era la forma predominante que moldeaba la conciencia individual en aquella edad mitológica, como mil años después lo sería la de libre albedrío.

Uno de los arquetipos más frecuentes era el de la Gran Diosa, en la que se reconocía la fuerza femenina universal, y que se metamorfoseaba en tres diosas que simbolizaban el ciclo vital femenino. En las antiguas sociedades matriarcales, en la Diosa encarnaban las potencias primordiales de la vida, la muerte y la transformación. Con los griegos y sus rigurosas construcciones filosóficas y religiosas, que significaron una superación de las civilizaciones precedentes, los arquetipos femeninos se vuelven más diferenciados y si hoy todavía nos resultan familiares es porque no han perdido su eficacia para hacernos pensar e interpretar la realidad. La mitología de la Diosa nos habla de las sucesivas experiencias por las que una mujer atraviesa a lo largo de su vida, y las cuatro fases de su evolución, desde la mujer joven, a la mujer fértil, la mujer en su plenitud y la mujer sabia o anciana. En este sentido, estas cuatro fases del ciclo a lo largo del mes se reproducen también a lo largo de la vida y encarnan en los arquetipos mitológicos que examinaremos aquí: Atenea es la juventud, Hera la maternidad, Venus la mujer en su plenitud y Hécate, la mujer sabia y experimentada.

El misterio de la sexualidad femenina, la génesis del parto, la asociación del ciclo femenino con las fases de la luna, su relación profunda con la tierra como vientre, con la muerte de la semilla para que nazcan los frutos, son los motivos esenciales de la mitología de la Diosa Madre.

Para la mujer de hoy, si bien las diosas del panteón helénico ya no son un referente práctico en su vida cotidiana, conservan sin embargo un valioso caudal de sugerencias desde el punto de vista simbólico y mitológico. La Diosa, podría decirse, reside en el corazón de cada mujer. Los cuatro arquetipos que revisaremos a continuación representan facetas que cada mujer debe desarrollar o profundizar para hacer que la energía sagrada de esta correspondencia brille en su alma e irradie en su vida real.

Atenea, la energía de la juventud

El arquetipo de Atenea -representada con un casco y una espada- simboliza el poder creativo de lo femenino y se corresponde con la luna creciente, que alude al crecimiento, a la fuerza de la vida, a la energía juvenil en estado puro. En fase de luna creciente, el mundo vegetal crece y se expande y la vida estalla en todos los sentidos. Atenea es la energía femenina que se manifiesta dentro de la acción, capaz de aplicar su conocimiento de manera práctica y útil. La mujer que está bajo la influencia de Atenea posee el don del pensamiento lógico de naturaleza intuitiva. Es capaz de conservar la mente clara en medio de emociones fuertes y aportar soluciones concretas a los problemas que presenta la vida. Asimismo, reconoce el poder del oponente y lo respeta. La leyenda de esta célebre diosa del panteón griego señala que transmitió a las mujeres las artes y artesanías, como la cerámica, la música, el tejido y el hilado. Atenea es la acción unida a la paz, y tejer e hilar son metáforas acerca del devenir del tiempo. El arquetipo de esta diosa virgen está asociado al de la doncella; su cuerpo es puro pero al mismo tiempo expresa una ola de pasión sexual. Aspira a unirse a un hombre y a la vida a través del amor. Cada mujer, al término de la menstruación entra en la fase de Atenea; se siente llena de energías y capaz de plantearse nuevas metas y proyectos. El Aceite Esencial de Neroli es el más adecuado para acompañar esta fase.

Hera, o la madre

El arquetipo de la madre es quizás el más complejo y rico de la mitología de la Diosa porque incluye las experiencias del embarazo y el parto, en que un nuevo ser experimenta el tránsito dramático desde un mundo atemporal y oscuro al mundo de la luz y la mortalidad. Se conservan imágenes de antiguas sagas mitológicas que representan la eternidad como una huida hacia el vientre. El arquetipo de la madre es también un reflejo importante de la necesidad de la mujer de realizar el instinto de protección y cobijo que anida en su naturaleza en el hijo aún no nacido. El vientre es un elemento central, por su poderosa carga psicológica y espiritual, en la mitología de la iniciación y la transformación, ya que es en el vientre donde se fragua la nueva vida y se destila la esencia de lo femenino. De ahí seguramente que desde tiempos inmemoriales las mujeres hayan hecho de la danza del vientre un ritual sagrado. La madre en sentido figurado aparece en la mitología como un símbolo de redención, y su culto aparece en muchas de las grandes religiones.

El momento de la maternidad es de fuerza y energía pero, a diferencia de lo que ocurre en el momento de la virginidad, es una energía cargada de abnegación, basada en el amor y que genera armonía. Esta fase corresponde a la ovulación, periodo en el que la mujer es fértil. Cuando la mujer entra en la fase de la ovulación se convierte en Hera, esposa de Zeus, diosa del matrimonio, esposa y madre. Su momento es el de la fertilidad, la concepción y la vida. A Hera le corresponde el Aceite Esencial de Rosas.

Venus, el poder de la sensualidad

Venus es la diosa del amor, la sensualidad y la belleza y era considerada la diosa más bella del panteón grecolatino. La belleza de la luna llena es la de Venus en medio del cielo. El arquetipo de Venus rige en las mujeres las experiencias del amor, del encuentro con la belleza, la sexualidad y la sensualidad. Una mujer enamorada y que se siente correspondida es el vivo ejemplo de este arquetipo. Si observamos los cuerpos de un hombre y una mujer frente a frente vemos que son perfectamente complementarios, y cuando se unen forman un círculo de poder único y cósmico. Yin y Tang, cielo y tierra, todo el universo está englobado en los cuerpos masculino y femenino. El arquetipo de la amante nace de la danza eterna del hombre persiguiendo a la mujer y el deseo del abrazo definitivo y cósmico. Las mujeres se transforman en Venus durante la fase premenstrual, volviéndose seductoras, sensuales, mágicas. En esta fase la energía sexual cíclica de la mujer alcanza su punto culminante. El sexo incluye todo el espectro de emociones y experiencias humanas, desde las elevadas hasta las más bajas. Así, el sexo puede ser diversión y juego, amor, aprendizaje, espiritualidad; es lo único en nuestras vidas que posee una magnitud multidimensional, holística, cósmica. Para sentirse plena y equilibrada, una mujer habrá de gozar de una vida sexual plena y equilibrada. Venus se identifica con el Aceite Esencial de Jazmín, que destila la esencia de la feminidad y la sensual intensidad de la naturaleza.

Hécate: introspección, purificación y sabiduría

Esta fase correspondiente a la luna menguante coincide con la menstruación propiamente dicha y, a lo largo de la vida, con la menopausia y la posmenopausia. El cuerpo tiene menos energía, los pechos pesan, el vientre se hincha y es necesario dormir más. Las emociones salen a la superficie con más facilidad y todo se vive y se siente con una mayor sensibilidad. Esta es la fase de la purificación interna de la esencia femenina y se vincula con el mito de Hécate, diosa de la sabiduría resultante de la asimilación positiva, y a veces dolorosa, de la experiencia. Hécate también es la diosa de la madurez y del cambio, arquetipo de la sacerdotisa o la hechicera, de aquella mujer que ha desarrollado su sabiduría y está dispuesta a compartirla con las demás mujeres.

Al llegar la menopausia, después de haber pasado por todos los estadios de desarrollo, físico y psicológico, la mujer por fin se siente preparada para ser ella misma y encarar con seguridad los misterios de la vida. Es en este periodo de la vida de las mujeres cuando se produce una reacción alquímica en el cuerpo femenino que se vive como un cambio que conduce a la madurez y la sabiduría. La menopausia es el fin del ciclo menstrual, cuando la mujer disfruta tal vez de su máxima libertad, independencia y autoridad, tras años de amor compartido y fertilidad. El Aceite Esencial de Salvia acompaña muy bien a la mujer en los años de su madurez.

Cuando la mujer tome conciencia de que su vida menstrual expresa la naturaleza cíclica de su ser femenino, se abrirá en ella la visión de que forma parte de los grandes ritmos del universo y aceptará con alegría esta condición, trayendo armonía y sentido a la vida.

2009-07-25T21:49:00.001-03:00

Etienne De Crecy Live 2007 Transmusicales de Rennes from Clement bournat on Vimeo.

el futuro fue ayer!

2009-07-23T15:48:00.001-03:00

2009-07-13T18:27:00.001-03:00

EXODO from Marina Secchi on Vimeo.

2009-06-20T21:01:00.004-03:00

Mi post más cursi y sincero:

Inspirador savior: Sinceridad sanguinaria.

La celebridad (viva hasta hoy 17 de junio) en mi vida ha sido sin dudas Fernando Peña.

Y en mi cursi corazón, viva en mí por siempre.

Por una cuestión generacional tal vez, me tocó. Junto a Ella Fitzgerald, y a otras, más lejanas y tan cercanas al mismo tiempo.

Desde 1998 Fernando Peña fue cambiando mi vida de a poquito. Al comienzo fue la sensibilidad por los travestis y las plumas, luego la atracción por todo eso, el mundo gay, el mundo freak, el mundo que yo no conocía. Para mí todo eso era Nueva York en los 80’. Yo vivía ahí, cada vez que me iba a dormir recorría esa ciudad. Fernando se transformó en el nombre del país de la libertad.

Mi primer amor se llamó Fernando, era casi algo necesario. Me bastaron dos datos para saber que podía realizar parte de mis sueños amorosos: uno que se llamara Fernando y otro que estudiara teatro. Para mí ya era algo consumado, no tenía dudas. Y así fue. A veces de tan simple la realidad puede resultar irritante, sin embargo para mi era algo meant to be.

Peña se transformó en gran parte de mis fantasías grandilocuentes en cuanto a lo creativo, en la pulsión de la juventud, en la posibilidad de vivir como no había soñado hasta entonces, con plenitud.

Comencé a desear con ansias el amor carnal, el amor a colores, las luces, los tesoros de la vida, la magia. Desperté de repente, sabiendo que estaba viva, y que la vida estaba para mí en los umbrales de la exploración.

Comencé a desear sin culpa, ampliamente, ser parte de mis fantasías, volverlas realidad, sin miedo, sin melancolía.

Deseaba estar lista para algún tipo de brinco total. Peña me enseñó a sentir de un modo visceral, directo, sin vergüenza, aunque no me animase a demostrar lo que sentía, había despertado.

Había visto una foto de Peña cuando tenía permanente, entonces fui a la peluquería y me hice permanente yo también. Quería juntar la mayor cantidad de rasgos superficiales para llegar a vivenciar su juventud extrema, aunque nunca le llegara ni a los talones.

Ahí mismo comenzó a interesarme la gente que consideraba extrema.

Pienso que a toda la gente que conocí por entonces y hasta el día de hoy le debo la influencia de Peña. Me identifiqué yo misma como una freak, aunque menos freak que los freaks desde el alma, los libres de verdad, de la acción.

También el cariño por los viejos desde otro punto de vista, tal vez menos dramático.

Y por las travestis, y por los villeros, sin romantizar.

La sensibilidad que despertaron sus criaturas en mí, se fue agudizando con los años, cada vez más sutil, a mi manera. Fue Peña quien soltó la primera pista, la más básica, la más necesaria.

Peña me hizo vulnerable al amor y a la sexualidad, y a buscar ambas cosas en una forma descarada, siempre en pedo pero descarada. Animarme a más sin sentirme ridícula. Al contrario, cuanto más ridícula más segura de mí misma. Diciéndolo todo, todo cuanto sepa sobre mí, todo cuanto quiera del otro. Sin vueltas.

A Peña le debo la fantasía primera, la que desencadenó todo lo demás, la que me dio un empujón bruto, a salir, siempre a salir, con miedo, con bravura, como sea.

Son la ilusión y la utopía de la salvación de la soledad, que ahora sé únicamente habita en uno mismo.

Yo vivía imaginando al Peña joven, ese que decía que tenía miles de laburos porque se las rebuscaba para enseñar equitación, enseñar inglés y para cortarle el pasto a la vecina también.

El otro Peña, que trabajaba con hastío y terror arriba de los aviones para prolongarle un poco más la vida a su madre.

El otro Peña, el brutal, el cocainómano, el Dick, el excitador por excelencia. Todos los Peñas, y todos los que somos cada uno de nosotros.

Todos los que podemos ser en la sociedad que aliena y pule y encera y te vuelve a pulir.

Todos los que disimulamos ser para que no nos caiga la censura de los de al lado.

Peña los mostraba, a cada uno. Al puto, a la señora, al niño insoportable, al político corrupto, etc. Todos tenemos dentro a todos esos personajes y a otros, muchos yoes nos habitan.

Y para mí eran las lentejuelas de los 80, la melancolía de Donna Summer, el amor a medias tintas, la soledad, siempre la soledad con una sonrisa. El amor no correspondido como uno hubiese necesitado. El amor humano de necesitar y dar amor.

Mi pequeño homenaje a Peña, para su “misión cumplida” desde donde quiera que esté, es seguir intentando, como en el 2002, no darle la espalda a ningún desafío que se me cruce por la cabeza que puedo hacer, no perder el tiempo, no perder ni un solo día sin intentar todo para lograr estar en donde quiero estar, ser quien sé que puedo ser, y no esperar: hacer, construir, una y otra vez. El asunto no es tanto insistir hasta desgastarse en lo mismo sino intentar pero quemando las naves de pasión y pura vocación.

Y si naufragamos no importa un pito, habrá sido maravilloso. Maravilloso el fracaso, espectaculares las explosiones, multicolores de chispa original, irrepetible.

Siento, por su labor de amor, de servidor, que le debo eso, no olvidarme de todo lo que sentí entonces, toda la energía que de repente descubrí latente en mí, gracias a él y a Ripoll, que no hay que quitarle los méritos de tanta magia. El catalizador que hizo posible al mejor Peña.

2009-05-01T16:00:00.000-03:00

2009-04-27T10:48:00.003-03:00

Este es el primer video realizado para CRUCE bajo la temática oficios.

También quiero agradecer formal e informalmente a todos los conocidos y desconocidos sin los que este juego de artificio no hubiese sido.

2009-03-29T15:38:00.002-03:00

Synecdoche

Excelente peli, con Philip a la cabeza en su major piece.

Escena:

Everything is more

complicated than you think.

You only see a tenth

of what is true.

There are a million

little strings

attached to every

choice you make.

You can destroy your life

every time you choose.

But maybe you won't know

for 20 years

and you may never,

ever trace it to its source.

And you only get one

chance to play it out.

Just try and figure

out your own divorce.

And they say there is no fate,

but there is,

it's what you create.

And even though the world goes

on for eons and eons

you are only here for a fraction

of a fraction of a second.

Most of your time is spent being

dead or not yet born.

But while alive,

you wait in vain

wasting years

for a phone call

or a letter or a look

from someone or something

to make it all right.

And it never comes,

or it seems to,

but it doesn't really.

So you spend your time

in vague regret

or vaguer hope that something

good will come along.

Something to make

you feel connected.

Something to make

you feel whole.

Something to make

you feel loved.

And the truth is

I feel so angry.

And the truth is

I feel so fucking sad.

And the truth is,

I've felt so fucking hurt

for so fucking long.

And for just as long,

I've been pretending I'm okay

just to get along,

just for--

I don't know why.

Maybe because no one wants

to hear about my misery

because they have their own.

Well, fuck everybody.

Amen.

2009-03-27T22:04:00.000-03:00

Troupe muralera!!!

2009-03-27T21:32:00.002-03:00

2009-03-27T20:50:00.004-03:00

2009-03-26T16:50:00.004-03:00

“So that you will keep on asking yourself, whose ticket was that in the first place.”

It’s always nice to pretend, you don’t care, and you live the very moment that grasps your feet.

But you don’t, so, the wondering just gets bigger.

Till the point you stop behaving like the image that never gets you harm, you stop inside, but yet you won’t show.

Was that some girlfriend's ticket, was that an illusion taken away?

The questions she don t want to think she has the right to ask. Because sometimes it s nice just to take the gift and enjoy. So she does not really want to know why you did it, why you call her back, after more than a year.

Some actions don’t follow any intention, some actions just go along with desire, or will, or impulse, and have no afterwards purpose.

But that very shy and coward lady, was surely joyful to know he still thought about her, thankful to finally know they were too fearful to be ridiculous, and that was the task, all the risk there could ever be in let any feeling be expressed on time.

She might never know anyway, what triggers your aims, what makes you want to hold her and protect her, she will never guess how to shot those triggers. But she s willing to learn, and craps, seems she gets too late to understand how much anybody ever cares about her.

And yes, she had the time of her life. But what is this life trying so hard to teach her? She tries to get the lesson right.

2009-02-27T13:53:00.012-02:00

Experimentos en CATALINAS

2009-02-18T11:12:00.003-02:00

BODOQUE's FANS CLUB!

2009-02-12T16:43:00.026-02:00

Bienvenido a este documento valiosísimo, llega el edificio más bofe de Capital Federal; con su pañalera, su oficina de seguros fantasma, sus grafittis de analfabetos y tantas entrañables reliquias , bien porteñas.
El barrio de caballito se honra en conservarlo siempre en estado peripatrótrico, con los mismos azulejos desde 1901.
¿Tiene un buen día? mírelo un minuto y se convertirá en un pobre tipo.
Si toma el subte A no olvide bajar en Río de Janeiro y observar este monstruo arquitectónico con sus propias retinas.

2009-02-12T16:32:00.005-02:00

2009-02-12T16:17:00.003-02:00

2008-12-23T16:19:00.003-02:00

Juana.

Tal vez la veas desesperada por la vida, hipnotizada por la histeria de la miseria, atomizada en un embudo de maleza. Qué me importan las zetas.
Lo cierto es que la secuela de la vida la lleva entre sus propios deseos de impaciencia, ya no mira tanto como antes a los costados, ni sus costados ni sus piernas de resorte, ya no mira pero ve que quiere seguir estando en un cómplice y no perpetuo estancamiento de suerte.
¿A dónde la lleva la suerte esta vez? Poner sus pies juntos para saltar en vez de arrastrar sería correcto.
Incierto pero adorablemente concreto.
Y una soga enredaría su cuello, ya no podría pensar que está equivocada.
La vida la vive, sus planes la alcanzan, y sólo ella aún se nombra.
Morada en el rincón, y toda su voluntad ya no espera.
Sentada en el centro quiere nada más que la corteza de la acción.
Si no esperara ya nada de nadie, entonces se sentiría más sola todavía, pero sabe que puede, igualmente, salir y entrar, sin ningún percance.
Ella es sin dudas, una amonestación de su paciencia.
Son las botas, las que onomatopeyan sus pies, pero la suela no se rompe.
Es muy pronto para la desesperanza, sin embargo ella sólo se muestra de ese modo, buscando con unas manos tan ávidas que es difícil no encontrarlas agrietadas de heridas abiertas, de cicatrices nuevas, de cayos añejos.
Juana, ya no busques más, ya no pienses en la risa, en las mañanas sin sol, ni en las noches con lluvia, ya no pienses Juana, lo tuyo es la diversión. Andá y gastate el sueldo, revolcate en la ilusión de la alegría y por favor, no me cambies el discurso, dejame terminar.
Acá lo que importa es que no te borres lo que pensabas cuando jugabas a ser astronauta, y que en otro plano, en otra dimensión, inventes reglas nuevas, llenas de permisos.
Nadie te espera, podés aparecer y siempre serás una sorpresa.
Apesta y huele previsiblemente rico, ¿y qué te importa que mañana sea un día de nadie?
Huidas de cobayo a media noche, hablás de problemas de misericordia industrial y realmente hay un azulejo partido que falta en el zócalo.
Juanita camina una hora diaria, se le da por pensar en las cosas que aún no hizo, y por sobre aventurar las pistas que le va dando la vida de que las cosas van a estar todas, en general mejor, si nadie atropella el presente.
Algunas alegrías le parecen difíciles de ocultar, por eso mejor renacer en ese pedo atómico que es la realidad, mejor quedar inconciente el primero de enero, y cantar la marcha de la victoria infame.
Juana teme que sea todo mentira, teme ser, y no ser, y teme de pura ignorancia, teme por anticipado, por si acaso.
Que la vida no tiene un plan de créditos y que una segunda vez no habrá ahora sino en la próxima en donde será necesario recomenzarlo todo.
Así y todo tiene sus días, en los que le importa muy poco cómo se presenten los resultados.
Casi siempre es más rico lo del medio.
Eso y caerse a la mierda, siempre es más rico que quedarse quieto, que quedarse en “quiero”.

2008-12-16T14:08:00.000-02:00

2008-12-12T22:18:00.000-02:00

2008-12-11T03:23:00.000-02:00

2008-12-11T00:16:00.007-02:00

La misma melodía, en una voz que se desliza naturalmente, y alcanza la paz del desconcierto, ambigua pregunta por la esperanza de algo mejor, diferente. Drink a Drake, espera un guiño, y palpar la cercanía de otro, que está siempre a su lado.
En esta esperanza flotante de primavera no hay rasgos de ineptitud, no hay veranos hostigados por el calor infernal. Hay sólo amor, y compasión, y más esperanza.
Continua inspiración, el respaldo es cómodo, y la rodilla aún no adormece el muslo.
El tiempo.
Se pierde, ya mismo, en la velocidad de los acontecimientos sin importancia, seguidos de otros, poéticos sin nada nuevo que agregar, sin embargo ateridos. Cada canción, amanecer, otra melodía.
Es el ritmo subyacente lo que hipnotiza, y no deja de vibrar en sincronía absoluta con las curvas del túnel subterráneo, los movimientos imperceptibles del sol entre las nubes.
Edificios, hay que dejarlos crecer. Domingo, desaparecen las sombras.
Drake, es el ejemplo lagrimeante de quien no cree en sí mismo, pero cree en todos los demás. No espera para comprobar lo que cree, se trata de elevarlos, de sonreír en el canto, de creer en lo posible, fuera de uno, esperar la envoltura exterior.
Esperar.
Esperar siempre afuera, adolescentemente, vaciado de uno. Y sinembargo, siempre en uno, sincrónico
Tal vez, tal vez… crece la posibilidad, crece el deseo, pero nada pasa realmente.
Drake no se volvió lo suficientemente loco como para creerse su sueño romántico, así es que permaneció realista, a la sombra del fruit tree.
El deseo de tomar las riendas, el hecho de ser conciente del poder de la voluntad, de ser, o no ser, lo que se quiera, está extrañamente acompasado de las voces humanas, de las consecuencias, de la perseverancia, del agotamiento, de la continua y necesaria esperanza utópica de ser.
El asunto; básicamente, ¿es que existe en quienes tenemos este impulso a abismarnos, el abismo realmente?
¿Existe la tendencia, a ser feliz, infeliz, homosexual o cantante?
¿O es que uno mismo las ejercita, como meros hábitos, hasta que un buen día florecen?
Melancolía, algo muerto, algo perdido, siempre imperceptible.
¿Qué es entonces? ¿Qué es? ¿Un poco “Y” un poco?

Uno mismo, la nostalgia es por uno mismo, perdido, siempre dentro de un mecanismo imbatible.
No hay forma de escapar de uno mismo.
Así es que, si un tema de Drake te pone triste, lindo lector, es porque te está hablando.
De lo contrario te chuparía una reverenda goma lo que tuviera para decirte.
Drake CAVA inmediatamente un hoyo, te rasca en donde te pica, y luego resulta adictivo.
Drake posee la tentación de cambiar de planes, la libertad de la renuncia, el salto hacia lo desconocido, el volantazo latente en los pulgares, cual Fangio de la vida.
Y te posee, vitalmente, lejos.
Todo es posible, todo es merecible, todo resulta con él, final y navideño, entona las melodías perfectas de una muerte para una vida llena de dones y luces.
La música de Drake es para su propio funeral, y es que nada espera más que la victoria vocacional.
La radicalización de la experiencia logra los mejores resultados.
Drake parece ser un embudo que tiene el poder imperceptible de arrastrar a la miseria existencial a cualquiera que se le acerque y logre empatizar con su desgraciado anhelo perpetuado.
Tengo la sensación de que su imán no está maldito, sino que es una cuestión legítima, mediante la cual resulta aterradora la posibilidad del freno, la nulidad de la vitalidad.
Precisamente porque Drake estalla en su deseo de vivir, el pavor y el espanto que subyace a la nada.

2008-10-08T17:07:00.007-02:00

   
E n medio de toda esa ruidosa epopeya imperial se

ve flamear esa cabeza aterradora, ese enorme pecho

surcado de ralámpagos, el hombre-falo, perfil augusto y

cínico, mueca de titán espantoso y sublime; en esas páginas

malditas se siente circular como un escalofrío de infinito,

se siente vibrar sobre esos labios quemados como un soplo

de ideal tormentoso. Aproximaos y oiréis palpitar en esa

carroña cenagosa y sangrante arterias del alma universal,

venas hinchadas de sangre divina. Esta cloaca está amasada

con azul de cielo; hay en esas letrinas algo de Dios. Cerrad

los oídos al choque de las bayonetas, al gañido de los cañones:

apartad la vista de esa marea oscinalente de las batallas

perdidas o ganadas; entonces veréis destacarse de esa sombra

un fantasma inmenso, deslumbrante, inexpresable; veréis

asomar por encima de toda una época sembrada de astros

el rostro enorme y siniestro del marqués de

Sade.

Swinburne.

2008-10-03T14:09:00.003-03:00

Crippled emotions. Cada vez que menciono ( explico!) una emoción, coartada en el intento de decir lo indecible, se atora todo el proceso que la conducía. La emoción, el sentimiento amoroso, queda completamente invalidado, como una broma ridícula, una abstracción que sale de mi boca en forma-obturación.
Es cierto e irreversible, pero no mágico. Las emociones débiles deben ser cuidadas, deben ser preservadas, hasta entonces. Hasta tanto.
Con silencio, con ausencia de juicio, con tiempo.
Y en algunos casos, con olvido.

2008-09-30T16:12:00.003-03:00

Restart generation.

Sueño:

Alguien me agarraba de la cabeza y mientras insistía pateando al suelo saltaban las baldosas del costado de la plaza. Había un murito que contenía la tierra con pasto. Caían como pistones uno más cerca del otro y desconocidos cercanos estallaban en dolor. Pronto la vereda rompecabezas se volvió uniforme y roja.

Enfrente había casas, una de esas tenía un pasadizo hacia un sótano que comunicaba con túneles, para informar acerca de la sorpresiva invasión. Uno de los presentes tenía el dato firme, nos vigilaban desde arriba así es que ingresar sin ser vistos era problemático, considerando que mientras cruzáramos podríamos asesinarlo.

El plan parecía sencillo, él sería visto y ordenarían de inmediato allanar la propiedad, para entonces todos deberíamos estar en el sótano.

Es el interior de la casa, las imágenes están movidas, hay muy poca luz, intentamos llegar al fondo donde está la escalera. Allí un joven con síndrome de Down nos explica que no hagamos ruido porque los invasores ya están en la casa. Así es que bajamos sin decir nada más, hasta que salimos a otra propiedad. Es de noche, la casa parece deshabitada, vamos a la planta superior desde donde se ve la ciudad destruida, callada, está prohibido cualquier sonido. En otra habitación sin ventanas nos manejamos con linternas, parece el cuarto de una niña, ahí encuentro cosas mías. La cajita de colores donde guardaba pulseras, pinceles, y otras cosas que no son mías; zapatillas de baile, peines…

En la habitación principal hay un tendedero de cables y herramientas; algunos intentan preparar un plan de escape; converso con unas chicas que me resultan familiares, estamos esperando…

Ocurren en este intervalo una serie de diálogos en donde reconozco partes de mi vida anterior, antes de la invasión que nos tiene sometidos a todos por igual, y es entonces cuando me entero de que Verónica se suicidó, ahorcando también a su hermanito, yo cuidaba a su hermanito, y recuerdo otro sueño que tuve previamente, en donde charlábamos con el niño acerca de las venecitas de colores de una mesada. La han encontrado ayer, las cabezas fláccidas envueltas en nylon. Todo lo familiar proviene del vago recuerdo que guardaba de su casa, que es en la que estamos, y que no es la real. Estoy recordando a la Verónica amiga mía del jardín, su hermanito es ese.

Hay varios compañeros de mi escuela primaria y secundaria, esparcidos como extras.

Repentinamente la casa está llena de gente como un galpón de refugiados.

Y el consenso general indica que debemos salir ahora mismo, irnos a otro lugar, irnos rápido porque vienen por nosotros otra vez. Salimos, con todos nuestros súbitos equipajes, juguetes, recuerdos, hacia el exilio, y de una persiana de comercio aparentemente cerrado salen los uniformados y nos arrastran de los pelos, nos despojan de nuestras cosas. Luego toda nuestra ropa está prolijamente colgada y el interior del local luce como un comercio de vestimenta.

Algunos se quejan y aseguran que están intentando arrancar nuestra identidad.

Y al final todos los secuestradores, todos los malditos, son los que coordinan algún tipo de movimiento de liberación generacional, por lo tanto ahora para los dueños de la metralleta estamos eliminados…anónimos y soltados al submundo del escapismo. Hay algo lindo en ese final, el espíritu comunitario de una lucha incierta, de un destino raso, la doble vida de recomenzar, de haber engañado a la mayoría.

2008-09-09T00:02:00.003-03:00

keep walking... todavía en proceso.

2008-09-08T23:40:00.002-03:00

Un viaje, primera experiencia de pintura en vivo, 6-8-2008. Pecados capitales.
http://grupocruce.blogspot.com/

la próxima salen los aerosoles con máscara de oxígeno, sólo para mí.

2008-08-06T13:57:00.000-03:00

2008-07-07T12:28:00.002-03:00

Reconstrucción y destrucción de una foto. En proceso.

2008-06-20T10:05:00.002-03:00

El romanticismo al poder

Uno de esos zappings, cualquier tarde de escuela, y aparece esta extraña combinación de personajes. Me quedé mirando, entumecida. Hasta el final, en pausa el resto de mi mundo, y sobre todo deseando que nunca terminara, la dichosa película.

Así es que cuando sí terminó la volví a ver cuantas veces pude, alquilada rebobinada, 1997, por ahí andaba, o la veía en cable desde cualquier parte que la pescara. Comenzó la obsesión, porque, realmente, si pasa en las películas…

¿Existía el amor entonces?

Se me ocurría que viendo y viendo podría desentrañarle algo súper encorazado, la gema brillante como piedra filosofal.

Porque la maldita película, y estoy hablando de Before Sunrise, parecía tirarme ganchos por todas partes, y no podía parar de pensar en cuánto había en mí de estos dos personajes, y cuánto quería crecer para ser Céline, yo tendría unos trece o catorce años, quería vivir en esa película, el príncipe azul, ¿en dónde un Jesse para mí? tal vez mirando hasta recalentarme los ojos quedaría atrapada ahí adentro.

Y creo que hice tanto esfuerzo que ahí quedé, en el sueño romántico, en el amor ideal, algo que probablemente podría haber obtenido como marca indeleble leyendo cualquier novela de célebre autor. Creo que es algo previo que uno trae, y cosas como esta, la historia que estaba pensando, plasmada en una película telépata, despiertan a ese iner self, lo vuelven holográfico, casi casi real, y está tan claro que sólo se trata de animarse a animarlo.

Y juro que sucede, comencé a enamorarme de los personajes, como si fueran personas, realmente, como los de un libro que se lee muchas veces, se tornan más reales que las personas reales, y uno quisiera que pudieran ser más que esa historia, que su aparición en esa historia fuera en 3 dimensiones, que tuvieran una vida visible y legible las 24 horas. Y ya no sería necesario ocuparse de la propia.

Pasaron los años, seguí rememorando las escenas, los preciosos diálogos, tan viables, tan probables en la vida real, y sin embargo cuasi ausentes, jamás tan potentes, ni tan interesantes de continuar para las dos partes.

A menudo las ideas se transforman en monólogos, como este, si no hay un interlocutor inmediato, de lo contrario le estaría reventando la cabeza a alguien en este momento, como a ud ahora, lectora lector.

Le platico entonces, admiro la naturalidad de cada momento de la película, cómo dudan, cómo temen que sea una ilusión, cómo son reales, en el borde del despertar, cómo se encargan de probarse el uno al otro continuamente, que el sentimiento es mutuo.

Humanos en el camino, sí señor, esos son dos buenos ejemplares de humanos, los mandaría a girar por el universo, la humanidad tendría sentido si existieran en las calles.

Si existieran fuera de esa película, suficiente.

Pero bueno, como todo, finalmente uno piensa que es pura dramaturgia que a nadie le interesa y se olvidan esas cosas, como los buenos juegos de la infancia, esas pequeñas buenas cosas que sería lindo conservar para siempre y no meter al baúl por haberlas usado tal vez demasiado a menudo.

Así un día cualquiera leyendo el diario se me doblaron las rodillas; había una segunda parte de la inolvidable, Before Sunset, nueve años más tarde, los actores nueve años más viejos. Y como si tal, volví sobre mis pasos.

Está esa pérdida de juventud tan marcada, y cómo van reviviéndose mutuamente mientras se pasean por ahí, cómo él intenta prolongar el rato, como quien apaga el reloj, cinco minutos más del mejor sueño. Y al final vuelve ese delicioso boomerang del no tiempo que acarrean las dos películas, que son sobre el tiempo y sin embargo se esfuma mientras conversan, mientras hilan sus negociaciones, sus temores, sus relajadas posiciones, donde la incertidumbre se evapora, y queda Nina Simone, just in time, queda algo más que hoy, queda un ratito más, que cuando termine será otro ratito. Así se construye la eternidad, el sueño del que no proyecta, del que vive el momento.

Lo fantástico de las dos películas es el repaso veloz sobre las cuestiones más prácticas y existenciales, universales que atraviesan la vida de cualquier humano, creo, cualquiera básicamente humano. Ese rejunte de la experiencia y las cosas que uno lee o ve, y son un puñado de anécdotas para retener al otro, para continuar la conversación, para dar la vuelta en esta esquina y entonces bajar el cordón.

Es fantástico cómo en la segunda parte siguen siendo los mismos, en un modo resucitado, que se acrecienta mientras las palabras corren imparables, son cada vez más los de antes, cada vez más los que no temían el ridículo.

Realmente poco importa si siguen o no siguen juntos, porque los personajes viven en esas circunstancias, en esos dos loops, que no se rayan, sino que flotan y se regeneran, como cualquier diálogo, como un ADN de ideas, mutable, combinable, pero simple, perfecto por lo finito, en algún momento, qué importa cuándo.

Y creo que lo que más me acerca de estos dos demonios de la felicidad es la empatía, recuerdo la primera vez que vi la segunda parte, cuando no me sabía los diálogos de memoria, y sollozaba de la emoción ante ciertos comentarios, o momentos que me habían parecido tontos hasta entonces, pero que había pensado varias veces.

Así es que luego de esa experiencia, ocurrió una pérdida de temores, si no importa el fin, siempre incierto, sino todo el medio, el proceso, si siempre quedan detalles de los amores del pasado, imborrables, y siempre otra pequeña marca, y recuperarse y poder creer otra vez, o no, y ser fatalistas o empecinados con el pasado. Detalles encimados de las vidas que se suman dentro de la misma, aunque uno lleve un cuerpo parecido durante todo el viaje.

En uno de esos zappings algo cambió para siempre, de un modo poco exclusivo, son dos películas ciertamente malditas, porque tal vez antes de verlas, uno no se hubiese imaginado que era posible la comunicación verdadera, el desnudo total del alma, la compañía. Y en fin, los encuentra el destino, cierto, pero también una compatibilidad previa, ser quienes son, la francesa relajada pero miedosa, el yanki show, ocurrente pero tímido e infantil.

Algo los pone cerca, pero luego son ellos los que hacen todo el resto, y esto se ve más claro en la segunda película, donde es él quien hace todo el esfuerzo por convencerla, para que se quede, para decir más. Siguen hablando indefinidamente en el placer inacabable de la coincidencia, en los silencios de la escalera o el carrito volador del primer beso, en una idea dicha, o en aquella opinión tan opuesta.

Siguen hablando.

Daydream delusion
Limousine Eyelash
Oh, baby with your pretty face
Drop a tear in my wineglass
Look at those big eyes
See what you mean to me
Sweet cakes and MILKSHAKES
I am a delusion angel
I am a fantasy parade
I want you to know what I think
Don't want you to guess anymore
You have no idea where I came from
We have no idea where we're going
Launched in life
Like branches in the river
Flowing downstream
Caught in the current
I'll carry you. You'll carry me
That's how it could be
Don't you know me
Don't you know me by now

2008-06-20T07:57:00.004-03:00

Just a romantic dream.

Jesse:Do you believe in reincarnation?

Céline: Yeah, yeah, its interesting.

Jesse: Most people, you know, a lot of people talk about the past lives, and things like that, you know, and even if they don't believe in it in some specific way, you know, people have some kind of notion of an eternal soul, right?

Céline: Yeah.

Jesse: Okay. Well, this is my thought. 50,000 years ago, there are not even a million people on the planet. 10,000 years ago, there's like 2,000,000 people on the planet. Now, there's between 5 and 6 billion people on the planet, right? Now, if we all have our own, like, individual, unique soul, right, where do they all come from? Are modern souls only a fraction of the original souls? Because if they are, that represents a 5,000-to-1 split of each soul in just the last 50,000 years, which is like a blip in the earth's time. You know, so, at best, we're like these tiny fractions of people, you know, walking... I mean, is that why we're all so scattered? You know, Is that why we're all so specialized?

Click(4:00) Too bad they don't exist.

2008-06-10T00:45:00.006-03:00

Y después de 8 años salieron estos fetos intergalácticos.
Que son el comienzo, infinitas combinaciones...

2008-06-09T21:31:00.003-03:00

Whisky corona, un látigo por varita mágica y a tachar palitos!

2008-06-03T17:56:00.004-03:00

Ínfimos, mono logo. Lugar común.

Acostarme en un lago que me llegue a los tobillos, una noche de luna clara, y escuchar a los sapos, o mirar las estrellas, no extrañar, a ninguna de sus idealizaciones, a ninguna de mis alternativas para pensar en otra cosa. No desear nada. Como en los sueños, extender los brazos y darme cuenta de que ya estoy volando.

Los sueños agarrados unos con los otros, las personas linkeadas, unas con las otras.

Los cerebros van creciendo, nutrisse loreal los deja cada vez más fibrosos, y van viendo que hay más profundidad en lo que creían, tal vez, duro, o plano…

Ahora, me pregunto si es mejor levantarme sabiendo que corre por mi cuenta, todo el tiempo y cómo lo use, o si es mejor abrir los ojos de la conciencia y lo primero sea el frío del miedo, de tener que rendir cuentas a algo.

De la otra forma, es casi preferible seguir durmiendo y concatenando sueños, que son pequeñas pistas de algo más grande.

Entonces los días se me pasan como pétalos jugosos que se caen rápido, parecen eternos pero desaparecen, mariposas.

Y aunque me repita que esto se destraba con movimiento sigo con el falso arranque.

Cuando iba a jardín, cuando fui a la primaria y la secundaria, me guiaban las ganas de ir a clases, a algún lugar, mis amores platónicos, era casi una obligación que me enamorara platónicamente de algún compañero. Me pasaba en cada ámbito. Pero entonces no era un problema, o sí, era como una forma de auto-algo, yo me metía en esas situaciones sin esperar nada, me limitaba a observar.

En el secundario eran todos papanatas, igual encontraba atractivos en lo insospechado, y ya tenía para hacerme mala sangre si cualquiera de estos se ponía de novio.

Así es que me resulta innegable decir que siempre fui una persona rencorosa, envidiosa, soñadora y contenida, esperando para la venganza, como si alguien me hubiese discriminado. El problema es que siempre pude disimularlo, por cobardía. Lo cierto es que nunca me atrevería a ninguna venganza real, porque entiendo que no es nada provocado por los demás. Así toda la pose se reduce a una conducta patética, por lo abismal de la acción que rebota en el eco de las paredes del propio cráneo.

De repente tengo estas sensaciones en todos los aspectos negativas, de todos mis aspectos.

Sé que no es sólo así, que no hay absolutos, pero percibo que nunca queda pasado completamente cerrado, terminado, y no se puede seguir sin que cruzárselo por la calle cualquier día, recibir noticias, vuelva a traerlo, como si fuera un presente dilatado, un loop de pesadilla, donde todo es diferente para ambas partes que se reencuentran y sin embargo están tan lejos, en ese estante de la insuficiencia.

De repente se me ocurre que mi lugar cómodo en un sillón de bar está en repetirme que todo está bien así como se da porque yo debería estar libre ahora, que estoy confundida e insegura. Sostengo la sensación como un plomo de varios kilos, mis diferentes intentos fueron en realidad los mismos, el mismo intento con diferentes caras, el mismo lance al vacío, a supuestos, a idealizar la noche, a planear el día, la tarde de sol, llenarla con ideas, que crecen y llegan a un puerto en donde no hay nadie, entonces se vuelan, se evaporan hinchadas, hacia la espera, siguen dando vueltas, como un pene erecto en busca de un receptáculo depositario.

Pero es obvio que no funciona así. Quedan las formas del auto placer, de jugar en soledad, como hacía de chica, sin esperar a nadie. Con mis muñecos era suficiente.

Cada persona que encuentro, que tal vez no busque, no es casualidad. Es de alguna forma un referente de la anterior, y me gustaría saber en dónde está el error para que se termine de la misma forma, lavada, rápida y absurda. Las olas se llevan todas las miradas que tal vez prometieron alguna vez abolir soledades indeseadas.

Cada persona nueva trae un link de alguna anterior, como si intentara tal vez inconscientemente lograr que esta vez funcione, provocando alucinación. Se trata de cosas simples; tal vez cierta forma de caminar, de mover la cabeza cuando una carcajada va a estallar, de mirar hacia los costados, de consolar, de mover la muñeca para acomodar el reloj, maneras de dormir…. Incluso mecanismos para hablar de ciertos temas, facetas de la personalidad. Y entonces se produce el link, ese lazo invisible que me transporta un pedazo de holograma de alguien del pasado, alguien del futuro, y ya distingo, claro, pero hay una porción que se comparte, que se asocia, y también me predispone a temer, pasará lo mismo, pasará algo parecido.

Por eso cuando me miro desde la vereda de enfrente, la ñata sudada en la noche de invierno, desempaño el vidrio cada tanto para no nublar mi imagen, y percibo que estoy enferma, me siento una enfermita, y en algún momento de bajeza total como este, me doy cuenta de que son todos disfraces para agradar, porque sólo soy una persona ciclotímica que cuando está arriba quiere ir de fiesta y olvidarse del amor, porque hay fortaleza en la energía que mueve las acciones, que impulsa cada vez con más fuerza, hasta que algo cambia, algo vira. Y cuando hay que pegar volantazo y abraza la incertidumbre, aparece la otra, la que busca en las esquinas y en los zaguanes, cualquier alma con luz contenida a quien pueda ayudar a despegar. Me sale la teresa de Calcuta, pero no es por caridad, sino porque yo me siento como ellos, yo siento que soy una de ellos, en esos momentos bajos que esconden resentimiento, esconden esa idea de unirse a los semejantes para ganar fortaleza, y sentir en algún momento que puedo ser como los otros.

Todo esto, sólo me provoca cansancio, hartazgo, y sobre todas las cosas, ganas de irme, lejos, irme por las ramas irme por los sueños, al aeropuerto, al nosocomio, tejer otra realidad, acabar con la ansiedad del cambio permanente.

Dejar de repetir que nada cambia, que todo sigue blabla igual o torcido. Mis historias de antes se calman con otras que sin ser necesariamente las mismas se conducen por el temor a la repetición. Soy una persona conducida por el temor, por evitar ciertas cosas, evitar el error nuevamente, conducida por la duda, por el frenesí de llegar.

Nunca por el momento, por el placer, por el gusto de volar, o de caer.

Sin embargo, otros arrastran en sus motores ese ventarrón imparable de la seguridad, casi mezclado con la bronca o el deseo de justicia de la vida para con ellos mismos.

A esos los conozco de lejos, a esos como a tantos otros les tengo temor, pienso que van a darse cuenta de que yo soy de las que duda, y ante un gesto de aceptación tambaleo en mi empecinamiento, y entonces intento demostrar otra cosa que tal vez no soy. Claramente no soy, ni de aquí ni de allá, porque me transformo, me contagio del clima general, y me mimetizo rápido, y eso cambia todo, los que me rodean, quienes sean, cambian mi estado, y ahí adentro puedo convertirme en turbina, puedo convertirme en motor, en servicio, generadora.

Afuera, vuelvo a ser sólo yo, como una descastada, cast away.

Entiendo también que todo esto puede darse vuelta mañana, o esta noche, volverse palabras huecas, con certezas desflecadas de una frase, de un simple suceso, de una pequeña muestra de que todo es ilusión certificada o pasajera, de que nada es para siempre, ínfimos lugares comunes.

Después de los trenes, de las investigaciones a las que subí por miedo a la nada, de las estructuras comprobables, me queda investigar más, buscar otros temas, indagar realmente, si existe un método para investigar en pintura, para desarmar las escuelas prácticamente y mezclar sus elementos como moléculas de ADN para crear otro bicho.

Existe eso, ¿o es pura intuición? ¿Existe afuera otro lugar en donde hablar de todo esto?

O es un divague bien armado, o chamuyo organizado…

2008-05-23T12:10:00.003-03:00

La casa laberinto, la casa ciudad. Paredes rosas, enredaderas, ladrillos, escaleras en todas direcciones.

La casa continuada después de bajar de un colectivo, la casa rulero, interminable.

Yo me escapaba en taxi de mi padre, que no era mi padre, sino algún tipo de secuestrador.

Se hacía de día, buscaba tomar el 15. El 15 que pasaba detrás de un alambrado pero no podía alcanzarlo. Entonces me metía en un edificio, otro, museo, y aparecía gente del pasado, compañeros de la primaria. Un edificio precioso, un barrio que no conocía, otra ciudad paralela.

Creo que después de toda esa peripecia era que llegaba a la casa infinita e invisible, indivisible.

Monumento Mercedes Sosa y elefante, y repetían que ahora todo era Celta, la moda venía en tonos celtas también.

La trompa de elefante de Mercedes era negra y lustrosa como una serpiente, pero yacía inerte, aunque el “animal” a veces se movía y había que acomodarlo. Un sujeto estaba por ahí, todo disfrazado, esperando que amaneciera, en esta parte estábamos en mi habitación, la conversación, y unos dibujos que hacíamos, rondaban el asunto testículos y cómo iba a ser su diseño en el monumento elefante de Mercedes, el sujeto aparecía como un Elton John enmudecido o una celebridad bohemia.

Como siempre, yo estaba esperando partir, a otra parte.

Había festejos en toda la casa imposible, celtas seguramente, aunque en apariencia también religiosos, de algún tipo no católico, con túnicas blancas y sandalias de monjes. Yo salía a pasear a las calles y cantaba una canción y no podía parar de bailar, lo que sentía en ese momento era una felicidad extrema, fuera de este mundo, y me encontraba una cervecería, un localito con luces amarillas, azulejos amarillos, bancos de madera oscura, y en la puerta había gente hablando, que recordé de otro sueño pero que no conozco, entonces después entraba al baño. Ahí sentada del otro lado había otra chica, veía asomar ropa mojada, ropa manchada, pero la chica que salía de ahí adentro no estaba mal, simplemente comentaba algunas cosas extrañas de un novio que en vez de pene tenía una prótesis con pinza, y yo imaginé algo como la cabecita que sale del bicho de alien. Decía jocosa y quejosamente que ese joven, jugando jugando, la había dejado para atrás.

Volvíamos a la parte delantera del bar, y ahí me pedía una cerveza, el tipo de la barra tenía un cuaderno bic en donde anotaba cosas y daba premios, y servía empanadas en platos del tamaño justo de cada una. Estábamos todos los clientes sentados en la zona de barra, y había otros parados, pero no había gente sentada en las dos o tres mesas que había en el local.

Al lado mío un pibe que se gana uno de los premios del cuaderno, que es un morral colorinche de TNT. Dice estudiar arte, o simplemente que pinta, entonces yo lo invito a una muestra del taller, o algo en el taller, pero cuando voy hablando me doy cuenta de que no puedo modular bien por la cerveza que tomé, aunque sólo fuese un vaso, luego él me lo hace notar, entonces me doy cuenta de que estamos en un colectivo, por una avenida, también me doy cuenta de que en ese bar son todos estudiantes, como esos bares de facultad, pero que además se conocen entre ellos, yo no conozco a nadie, porque soy nueva en el barrio de la casa infinita.

El pibe revisa dibujos que le trae otra chica, que son bastante infantiles, pero él se limita a aprobarlos. El chico este tiene novia o mujer casada, de repente me dice: “ahora viene la calle 'dejá' o 'bajá', deberíamos bajar todos”, pero yo miro por la ventanilla y me doy cuenta de que no tengo idea de dónde estoy, pero que sé que me tengo que bajar mucho más adelante. Creo que sólo estaba esperando que amaneciera para ver las calles.

Entonces ellos bajan y yo sigo de largo.

2008-05-22T11:05:00.007-03:00

LA ORGIA DEL HIERRO

Descartando dilemas morales, la creación más despreciada está al servicio de su extinción. Y durante breves momentos sin testigos, sus leyes rumian nobles propósitos.

El mal - demonio - fuerza del thánatos, habita en su armonía natural y no necesita pelear para ganar la oscuridad que ya posee. Como bandera implacable la ventaja y el misterio de lo prohibido, dañino, temido, agazapado.

* * *

Máquina para las máquinas. No hay humanos víctimas o hacedores batallando.

Reinas madres asesinas avanzan enceguecidas, justifican la hora final.

Personajes centrales y absolutos pueblan la dictatorial fuerza que arrasa con todas las entidades previas, inundadas por la belleza del metal derretido, lacerante lluvia de disparos, velocidad inyectada de explosiones nocturnas.

El poder, un gran botón rojo que puede alcanzar la insuperable belleza de la catástrofe apocalíptica, majestuosa como el comienzo de la existencia.

Jungla montada para la batalla. Avispas, plaga de acero que cubre el atardecer coagulado de humo negro. La ejecución del asesinato masivo es terminante y desenmascarada. Cae el telón, pueden ver.

Aplanadora de las fundiciones, calientes e imbatibles se abren las panzas y posicionan los explosivos, arriba y adelante. Paloma embajadora del crepúsculo, radiante invento, fusiona mecánico y exacto el traqueteo de la combustión con el silbido agudo. Parten al blanco.

Florecen todas en tierra, hongos de lava. Sincronizadas las agujas, las distancias, las miras infrarrojas, brotan del cielo.

La efervescencia administra el vértigo, juguetes fecundadores del pánico.

Saliva incandescente en la maniobra del último conteo.

Somos el escuadrón que todo lo gana, la mirada afilada de la conquista, las manos de Houdini, el estrépito coqueteo con el abismo picado fino, el pelotón sin descanso, la polea para la victoria, el equipo de los ases, de la cacería, de la minoría.

Dueños del aire, sol, tormenta, último latido.

Antes de la batalla arrebatamos también los trofeos.

Exterminio alado de gloria, orgía conducida por humanos aun, con vehemencia de muerte, amnésicos de su propio devenir. No son autómatas, sino locos conscientes en un perpetuo rapto de furia. Su odio es el fruto de un entrenamiento más, en donde no importa la patria. El nazismo no existe.

Atacados de rabia, accionan masivamente los disparadores, las metrallas, sueltan las bombas, alzan en el cielo esperanzados misiles de calculada ruta.

Histéricos, plácidos, dementes, fóbicos. Ríen. Tienen los comandos.

Apuntan organizados dando irremediablemente en el objetivo, en la oscuridad impenetrable de la noche cerrada, en el rojo, entre el verde de radares fosforescentes, súbita calcinante luz de mediodía.

Asomados desde las puertas abiertas de las naves, surten regaderas de granadas y armas automáticas. Avasallan los huracanes diseñados.

Comunicados de radio portátil anuncian mutuamente la victoria.

Cinco millones de lavanderas, cincuenta mil maridos, cuatrocientos mil excusados, siete billones de flores, cien mil ladrones, todos los vicios, trescientos millones de tomates, cuarenta mil setecientos locos, tres cuartas partes de los peces y el noventa y tres por ciento, incendio.

Seguridad y poder, morbo mortal. Eliminado el enemigo, imparten para sí equivalente tratamiento, completando plenamente su mandato. La función de la aspiradora, la conquista de la totalidad, concluye con el bocado más narcisista.

Nada saben los dispositivos; misiles, bombas, aviones, helicópteros, palancas o fumigadores.

Horizonte torcido, inclinación inmediata

En picada, brazos extendidos

La cinta transporta, lenta directa

3 vueltas rápidas a las manivelas

Horizonte frontal, gigantes detalles de civilización

Horizonte invertido

Piernas extendidas

Aspas, látigos escapados

El viento abre los poros hasta volverlos cánulas transversales

Y la cabeza gira como envuelta por las olas

Redonda, observa, quema, come,

No hay horizonte

Oscuridad, plana, total, redentora.

El límite es catártico

Desintegración global

El magma humano acepta su ridículo

Frente a futuros desconocidos

Caen ojivas.

Abajo pasan los camiones embudos cargados de anónimos que son el final, envueltos en el polvo del camino, sentados en trastos recolectados. Para ellos rugidos y tararear de turbinas invisibles, destellos de patrulla, haces azules entre las nubes sucias de tormenta, alumbran proféticamente la ruta de viaje, ojo de cíclope faro.

Luces bamboleadas por el viento encienden en cada esquina la desolación del exilio. Los demás, en otro lugar, encontrarán el mismo destino, no existe rincón al que no llegue el aliento de azufre. Habrá que oler.

Para ellos el sudor constante, el destilado paladeo del bocado de alguna noche.

Ni resignación ni dolor ni lágrimas ni deseo ni libertad ni prisión ni preguntas o exclamaciones, ni denuncia ni traición. Los ven pasar, humanos sin entusiasmo ni pena. Ven llegar el mismo minuto, sin melancolía.

Escuchando vibrar la tierra, habituados, viven el remate, ya no es necesario continuar.

TNT, Nitrato de Amonio, Ácido pícrico, Pólvora negra, Nitrocelulosa, Fulminato de mercurio, Estifnato de plomo.

Respiran

Un estampido, chispazos fluorescentes, fulgor crepitante. Borbotea el hueco de la escalera. Al bajar no prevé nada, sin embargo cuando pisa el mármol negro de planta baja siente que le tiran del estómago. Hay un perro duro bajo sus pies, un bulto brillante sin detalles. -se dice. Inhala. Avanza unos pasos hacia la puerta de salida sin soltar la baranda, los clavos ajan sus dedos. No observa a la gente sacudida por la peste, sino arriba, más lejos que las nubes. Lo sobrevuelan casi invisibles en la noche artificial. Con estetoscopios de luz ardiente las ve pulir el vapor de humo, escarbando hasta la tierra para hurgar improbables restos.

Entre soles químicos, ráfagas de fuego, viento de hélices rapaces, la muerte jamás sería lamento o castigo. Buscar y abrazarla es todo un acierto.

Nadie corre a refugiarse, espera o ruega.

Con justicia aceptan que pronto sonará el espeso y mudo estertor para robar el aire. Muebles colchas autos edificios marcas civilización, despegarán con violencia, reventando sus ecos venas y vidrios.

Antes de ver el fuego los ojos se habrán quemado.

Sin dolor o compasión, eso será todo.

Sin herencia o proezas para el universo, explotará redonda la quimera de algunos pensamientos valientes, la lucha por el conocimiento o la espiritualidad, pesar o excelsa aventura de merecer el pulso.

El olvido cubrirá aquello común a todas las formas de vida posibles.

En un pelotero sin pelotas acabará definitivamente el juego de la guerra, la moral, el amor, la virtud o la cultura. ¡Al fin!

Ni sospechas de la insignificancia de los más grandes o pequeños logros que creyó dominar alguna vez la especie de la conquista, del ego ingobernable, el paraíso, el calefón, la vida eterna, Caín, Abel, el cohete, el pincel, la imprenta, el pebete, la anestesia, Monzón, la compraventa, la comedia, la música, la silicona, Lacan, la vacuna, la rueda, la coca, Platón, galaxia Andrómeda, Colón o Energía en reposo igual Masa por (velocidad de la luz) al cuadrado.

2008-05-22T10:45:00.002-03:00

This is my rifle

There are many like it

But this one is mine

My rifle is my best friend

It is my life

I must master it

As I must master my life

Without me my rifle is useless

Without my rifle I am useless

I must fire my rifle true

I must shoot straight to my enemy

Who is trying to kill me

I must shoot him before he shoots me

I will

Before god I swear (¿?)

My rifle and my self are defenders of my country

We are the masters of our enemy

We are the savers of my life

So be it

Until there is no enemy

But peace

Amen

En fin, Kubrick tenía que ser...

2008-05-22T10:37:00.001-03:00

ojito, que están por tooodos lados...

VAMPIROS ENERGÉTICOS

Ladrones de Energía

¿EXISTEN REALMENTE VAMPIROS DE NUESTRA FUERZA VITAL?

¿Se siente en ciertas épocas más "bajo" de energía que habitualmente? ¿Conoce quizás a alguien de quien tiene la sensación de que le está sustrayendo energía cuando se encuentra a su lado? ¿Existen realmente personas con la capacidad de absorber la energía vital de sus semejantes? En muchas ocasiones no es necesario buscar enemigos en el exterior: los verdaderos problemas comienzan siempre en su propio interior, con una actitud errónea ante el mundo.

El término "vampiro" es lo suficientemente sugestivo como para poder hablar de forma muy extensa de las connotaciones que tal expresión hace llegar a nuestra mente. Sin embargo, no nos referimos ahora al conocido personaje, ya arquetípico, sediento de la sangre y del alma de sus víctimas.

De forma genérica, puede aplicarse este término a la persona con la supuesta capacidad de sustraer la fuerza vital del campo energético de sus semejantes ¿Existen entre nosotros seres que tengan esta capacidad? ¿Puede tal cosa llegar a ser posible? Veamos lo que la moderna investigación sobre el estudio de supuestos fenómenos extraños nos ha permitido averiguar sobre este tema.

Lo primero que deberíamos saber es que nuestra actitud inconsciente ante un determinado problema hará que éste se acreciente y amplifique, o bien que se modere y disminuya. La tensión emotiva generada por el individuo que toma decisiones erróneas para su estabilidad, genera una espiral depresiva que provoca su propio malestar. El torbellino de ansiedad y desgaste psíquico deriva en una aparente disminución de su energía interior. Esta máxima elemental era conocida por muchas órdenes esotéricas, que aplicaron estas nociones ¿De qué forma?

La "Hermandad Negra"

Tomemos, como ejemplo, el significado preciso de unas palabras de Bram Stoker, creador del famoso "Drácula" y miembro de la orden ocultista Golden Dawn: "Un vampiro jamás puede acceder a su hogar, a menos que usted le preste su consentimiento y le invite previamente a entrar".

Esa argumentación, traducida a un lenguaje cotidiano, propone que nada ni nadie tiene el poder de hacernos ningún daño psíquico, a menos que nosotros se lo permitamos. Tenemos el libre albedrío de escoger nuestras propias decisiones y actitudes. De modo que podemos abrir la puerta de nuestra mente a los supuestos problemas del exterior o cerrarla para que sea un reducto impenetrable a la hostilidad. La realidad objetiva es que nosotros somos el resultado final de lo que pensamos.

Si alguna "amistad" malintencionada nos percibe como seres débiles y vulnerables mentalmente, y entonces decide sugestionarnos con impresiones negativas que minen nuestra seguridad, esa fuerza exterior sólo cobrará poder en nuestras vidas si damos permiso para que su acceso de negatividad entre en nuestra mente. A un comentario "aparentemente" inofensivo, porque se expresa con un lenguaje suave y tenue, pero que intuimos cargado de intensiones desmoralizadoras por parte del agresor psíquico, hay que responder siempre con la indiferencia emocional. Pero la clave para lograr la verdadera invulnerabilidad es sentir en nuestro interior esa apatía frente a la información que nos llega del exterior.

¿En qué ocasiones damos autorización a los vampiros para actuar? Veámoslo con un ejemplo trivial. ¿Nunca nos ha dicho nadie, un día en el que nos encontrábamos bien emotivamente: "Hoy tienes mala cara, tu aspecto no es el de siempre, parece que tienes algún problema o que algo te preocupa, ¿te encuentras bien?". Y nuestra respuesta ha sido la inseguridad respecto a nuestro estado real, que en realidad era bueno, y hemos ido a toda prisa a mirarnos al espejo. El supuesto vampiro psíquico puede apuntarse un rotundo éxito: ha sembrado la desorientación y, en pocos segundos, hemos comenzado a sentirnos mal.

El hecho cierto, en este caso, es que alguien ha logrado que la sombra de la duda y la desconfianza hacia nosotros mismos germine en nuestro fuero íntimo. Apliquemos esta situación a temas mucho más trascendentales, que pueden estar relacionados con el trabajo, la economía o el amor. La mínima fisura emocional permitirá que el ataque del vampiro consiga su objetivo. Nosotros mismos estaremos haciendo todo el trabajo de desgaste y autodestrucción personal, sin que nadie haya tenido que recurrir a ningún complejo ritual de magia negra para abatirnos y perjudicarnos. Nuestra actitud frente a las cosas, nuestros miedos e inseguridades interiores, han sido nuestro pero enemigo.

Los magos de la Golden Dawn, como Bram Stoker, sabían todo esto, y al recurrir muchos de ellos sutilmente a técnicas psicológicas y mentales muy concretas, generaban efectos mucho más demoledores psíquicamente sobre la víctima que con los ritos de magia operativa dirigidas contra ese mismo sujeto. Ahora bien, ¿cómo funciona este proceso en nuestra vida cotidiana?

¿Tenemos la costumbre de recrearnos en la observación morbosa de nuestra caja de Pandora psíquica con demasiada frecuencia? Sabemos, por experiencia y vivencias adquiridas, que una determinada actitud no nos beneficia; sin embargo, a pesar de ello la potenciamos y amplificamos de forma derrotista, dando por sentado que "las cosas no pueden ser de otra forma". Por tanto, en estas circunstancias nuestra actitud personal continúa siendo errónea. Cuando nos identificamos con el sufrimiento de una situación que nos resulta desagradable, estamos generando una pérdida de energía que en ningún momento nos está beneficiando. Eso puede provocarnos un desgaste brutal; luego, es evidente que si queremos soluciones prácticas para sentirnos mejor, una reacción emotiva inversa nos permitiría un movimiento que, en este caso, sería de activación y carga.

Esta es la clave. Todo depende del planteamiento psicosomático del proceso mental con que nos programamos. A muchos nos ha sucedido en alguna ocasión que, en un momento crucial de acumulación y saturación de problemas, hemos sufrido las consecuencias de un "bloqueo emocional"; esa tensión puede haber sido creada por causas de índole familiar, laboral o quizás de salud. Pero el conflicto real no nace del problema en sí, sino de nuestra reacción ante el mismo. En lugar de buscar respuestas constructivas a nuestros "porqués" personales, nos hemos ido llenando de impresiones negativas que merman cada vez más nuestro estado de anímico. Y lo que realmente hace esa pasividad es alejarnos de una utilización adecuada de nuestra energía personal.

¿Cómo podemos incrementar dicha energía? ¿Qué fuentes de alimentación tenemos disponibles para ello? La respuesta es simple: mediante la absorción de impresiones positivas. Este sería el mecanismo principal con que funcionaría la llamada magia blanca. El practicante de las técnicas que mencionamos trabaja su mente mediante el uso controlado de su voluntad y la imaginación, lo que le hace invulnerable a lo que comúnmente se denomina magia negra, que no es más que una mala programación de los procesos cotidianos. Basados en esta sencilla máxima del vivir cotidiano, autores muy alejados del mundo de la magia han vendido millones de libros sobre crecimiento y superación personal, recordando a sus lectores que la prisión de nuestras emociones es la que nosotros mismos construimos involuntariamente; es decir, los únicos vampiros que pueden atacarnos son aquellos a quienes otorgamos ese poder.

El vampiro interior

Cuando la mente se modifica, el cuerpo cambia. Las emociones generan un tipo de contenidos psíquicos que, a su vez, producen más emociones.

¿Qué son los pensamientos? Impulsos neuronales que se llevan a cabo a través de los neurotransmisores: unas sustancias químicas que transportan los impulsos nerviosos y permiten la comunicación de los contenidos emocionales.

Los cien mil millones de neuronas del cerebro, que aproximadamente tienen unos cien billones de conexiones de circuitos o sinapsis, mediante las cuales las células de este órgano transmiten toda esa información. Nuestros pensamientos son capaces de generar y poner en actividad las sustancias químicas necesarias para el buen funcionamiento del organismo. La mente moviliza átomos de hidrógeno, carbono, oxígeno, y también envía impulsos específicos, que afectan a la segregación hormonal y a todas las glándulas del sistema endocrino.

La salud de una persona, en consecuencia, estará en parte determinada por su actitud ante la enfermedad, ya que sus pensamientos, en uno u otro sentido, provocarán cambios en su estado físico y mental; es decir, los conductos neuronales envían o no la energía suficiente para el buen funcionamiento del proceso. Cuando esta no llega, o hay una sobrecarga, aparece la enfermedad.

Los terribles efectos que puede llegar a provocar esta situación no son imaginarios, sino absolutamente reales. Los problemas mal canalizados generan una especie de "vampiro cerebral" que devora al cuerpo. Este demonio tiene nombre: la cortisona, que es la hormona generada en situaciones de estrés; éste aumenta su concentración en sangre provocando así daños degenerativos en el cerebro y destruyendo una importante cantidad de neuronas del hipotálamo.

El subconsciente del afectado somatiza la agresión, lo que deriva en estados alucinatorios, como respuesta a la inestabilidad neuronal; procesos que a su vez se precipitan en una escalada de depresión y ansiedad. Como consecuencia, el problema se duplica. Hasta ese momento, la falta de energía tenía un fundamento puramente psicosomático, pero a partir del instante en que se produce la degeneración celular surge un estado permanente de desequilibro hormonal que abre la puerta a una pérdida permanente de energía. Lo peor es que esta amenaza fisiológica aparece por una actitud equivocada del individuo: posturas de derrota, insatisfacción o agresividad mal canalizada. Sin esta actitud negativa, nuestro vampiro interior no tendría ningún poder.

El poder del pensamiento

Según el psicólogo Stanley Schachter, "muchas veces un estado emocional no es más que el resultado de la interacción entre la actividad fisiológica y la evaluación cognitiva de la situación". En realidad, ¿qué son las emociones? Podríamos definirlas como fenómenos multidimensionales, ya que son estados subjetivos. También podría decirse que constituyen respuestas biológicas y fisiológicas que preparan el cuerpo para una función adaptativa. Si tenemos una emoción, se producen cambios corporales.

Acudamos a la actividad del sistema nervioso durante una experiencia que nos provoque miedo. Automáticamente, se produce una serie de variaciones corporales previsibles y recurrentes: el bombeo del corazón aumenta sus palpitaciones, las manos experimentan una mayor sudoración, la presión sube de forma alarmante y la respiración también se acelera. Es un círculo cerrado. A su vez, ese aumento de la actividad cardiovascular también produce una emoción. Somos conscientes de esa aceleración, amplificamos nuestro miedo, y aumenta la segregación de neurotransmisores y de sustancias hormonales.

Eso significa que las emociones no son más que patrones de respuesta. Pero con esa respuesta podemos amplificar el problema si la emoción inicial es desagradable o varía de forma desestabilizante nuestro patrón físico habitual.

Los pensamientos crean sensaciones al cuerpo, que luego se prepara para luchar contra ellas. El organismo físico no es capaz de distinguir entre un peligro imaginario y uno real, así que los mecanismos de control físicos se pondrán en marcha en ambas ocasiones, en función de las emociones iniciales que envíe nuestro cerebro. Nuestra actitud frente a las cosas puede mejorar o empeorar nuestras constantes fisiológicas. Incluso algunas curaciones físicas – verificadas por la ciencia médica – de casos etiquetados como intratables, han revelado que casi todos esos pacientes pusieron en marcha un proceso espontáneo de sanación, cambiando radicalmente su estado habitual de conciencia. Este cambio de actitud emotiva fue el puente mágico entre la enfermedad y la salud.

Cazavampiros

Cuando vemos desde afuera a un agresor, podemos defendernos, pero cuando está dentro nos provoca indefensión psicológica. Nuestro cuerpo es una especie de retrato en tres dimensiones: un holograma gigante de aquello con lo que llenamos nuestro inconsciente. La mente consciente nos puede mentir y darnos la información errónea de que nuestro cuerpo esta sano; por el contrario, la mente subconsciente es incapaz de mentir y refleja en el organismo el estado real de la situación.

Lo que parece evidente es que cuando experimentamos la desagradable sensación de que hemos sufrido un paro energético, deberíamos buscar la explicación lógica de esas sensaciones que nos invaden y etiquetamos como de orden "negativo", sin tener que recurrir a otras de carácter extranatural.

Pensemos en una persona que tenga la sensación de "ahogo" y "debilitamiento" en su propio hogar, lo que debería ser su lugar mágico de recogimiento y descanso, pero no lo es. Esta persona presiente que algo esta fallando. Alguien puede atribuir esto a fuerzas extrañas, a invisibles "chupadores" de vida. En realidad deberíamos asociarlo con la idea de que, en esa casa, están plasmados numerosos recuerdos de sucesos que llevan a nuestra mente impresiones negativas.

¿Significa esto que los vampiros psíquicos no son entes reales? Hemos visto hasta ahora la parte más importante del problema, pero lo cierto es que los vampiros psíquicos parecen existir. Como resultado de un comportamiento enfermizo, hay personas melancólicas y depresivas, que se alimentan de la actitud vitalista de otros. Son incapaces de generar la actitud positiva adecuada para sentirse bien por sí mismos e, inconscientemente, para compensar esa deficiencia, buscan víctimas que les alimenten. Existe un abundante grupo de individuos capaz de "cargarse" o abastecerse de forma habitual "robando" la energía anímica de otras personas.

Psicológicamente, se alimentan de nuestro estado de ánimo. A este siniestro grupo pertenecen todas aquellos individuos con bajones energéticos provocados por estados anímicos depresivos o alterados. Frente a tales sujetos, una programación psíquica adecuada resulta imprescindible.

En muchas ocasiones, después de una conversación o charla con el supuesto vampiro, uno se queda con la impresión subjetiva de que le han "vaciado" parte de su campo energético, mientras la persona que estaba inicialmente desanimada ha cambiado su actitud y parece alejarse de nosotros con un aspecto más bien radiante y dicharachero. Este mismo efecto puede manifestarse en el transcurso del vivir cotidiano, en prácticamente cualquier área de nuestra vida en la cual tengamos que sufrir los lloros y lamentos, incluso las iras de vecinos insufribles, amigos insoportables, familiares "palizas" y amistades irritantes.

Para poder sobrevivir a todos ellos y conservar nuestro campo básico de funcionamiento con una mínima estabilidad psíquica y emocional, es necesario crearnos una "segunda piel": un verdadero escudo protector generado por una correcta visualización y programación de emociones útiles y positivas. Si somos capaces de conseguirlo, notaremos los resultados en nosotros mismos y en todas los dominios de nuestra vida.

Y a que los vampiros psíquicos presentan una gran variedad de rasgos personales y de patrones de comportamiento. Muchos de ellos adoptan el estereotipo bien conocido de “mosquita muerta” o comportarse de manera halagüeña. A menudo no tienen ningún escrúpulo y se valen de cualquier medio para lograr sus fines. Pueden parecer pasivos y reservados, ocultando cualquier inclinación al vampirismo, pero cuando la ocasión lo requiere pueden ser muy agresivos e incluso intimidatorios; pueden valerse de la vulnerabilidad de la otra persona, esperando el momento oportuno para golpear, o bien pueden manipular a la víctima elegida por medio de regalos o halagos. En ámbitos laborales suelen ser personas con las que es muy difícil trabajar y cuyo rendimiento es muy dispar; a veces son altamente eficaces y otras totalmente inoperantes.

A pesar de los disfraces tras los que se ocultan, los vampiros psíquicos son típicamente inseguros y vulnerables; si bien pueden adoptar un estilo autosuficiente, operan desde una posición de debilidad y no de poder. No suelen tomar consciencia de ellos mismo, pero son rápidos a la hora de emitir juicios sobre la gente que los rodea. Pese a estar totalmente centrados en ellos mismos y tratar a los demás en forma desconsiderada, a menudo se quejan de que el mundo es injusto con ellos. Sus relaciones personales son típicamente inestables. Puede decirse que muchas de estas personas presentan trastornos de la personalidad, con síntomas tales como inseguridad emocional, dificultad para controlar la ira, baja autoestima, sentimientos de hostilidad reprimidos que estallan esporádicamente.

La interacción vampírica puede ser deliberada o espontánea por parte del vampiro, y consensual o no consensual por parte de la víctima. El típico ataque vampírico es espontáneo, por lo tanto, no requiere un esfuerzo consciente para iniciarlo ni para mantenerlo. En muchas interacciones de este tipo, ni el vampiro ni su víctima son conscientes de que se está produciendo una transferencia de energía de uno al otro. Si bien la víctima suele estar dentro del radio de visión periférica del vampiro, el ataque en sí puede llevarse a cabo incluso sin contacto ocular con los sujetos.

Una vez que se ha dado cuenta de sus tendencias vampíricas, muchos vampiros psíquicos las racionalizan como una forma aceptable de satisfacer sus necesidades energéticas y, por consiguiente, planean sus encuentros vampíricos como cualquier otro evento social. Sus tácticas están diseñadas para implicar a un socio totalmente inocente en una interacción espacial cercana durante la cual tiene lugar el ataque inesperado. Los vampiros psíquicos despliegan su seducción, usan halagos desmedidos, manifiestan una amistad excesiva y muestran lo que les interesa de su propia intimidad para poder cautivar a sus víctimas y mantener la interacción durante la duración del ataque.

Contrariamente a lo que sucede con los ataques planeados, los ataques vampíricos ocasionales no implican una interacción social preliminar con la víctima, quien puede haber sido seleccionada tan sólo por estar disponible en ese momento. Un ataque casual no es tan visible como uno planeado, y normalmente la víctima no se entera de lo que está sucediendo. Los resultados, sin embargo, son los mismos: el vampiro sale saciado y la víctima experimenta un agotamiento energético. Estos intercambios casuales pueden ocurrir en cualquier ámbito, en una clase, en un restaurante, en un avión, en un gimnasio o en cualquier sitio donde la gente se reúna.

Afortunadamente no estamos indefensos para protegernos d los ataques de los vampiros a nuestro sistema del aura. Se han desarrollado procedimientos que repelen los ataques y que también pueden interrumpirlos, evitando así una pérdida mayor de energía. Dado que los ataques vampíricos son normalmente muy cortos, pueden durar tan sólo unos segundos, una respuesta rápida es esencial para obtener resultados.

La técnica de trabar los dedos es muy eficaz a la hora de lograr estos objetivos. Es un procedimiento muy fácil de aplicar y que puede prevenir un ataque vampírico sobre el aura o interrumpirlo inmediatamente si es que ya ha comenzado.

Paso 1. GESTO DE TRABAR LOS DEDOS. Tan pronto como sospeche que un ataque vampírico es inminente (o que ya está sucediendo), junte la punta de los dedos pulgar y medio de cada mano formando dos círculos. Junte las dos manos y traba un círculo con otro.

Paso 2. PROTECCION ENERGETICA. Mantenga los círculos trabados, cierre los ojos y visualice un escudo de energía poderosa que protege todas su aura y que repele cualquier invasión de fuerzas extrañas.

Paso 3. INFUNDIR ENERGIA. Visualice el centro más íntimo de su sistema energético, vea cómo late pleno de poder mientras infunde esa energía a todo su ser.

Paso 4. AFIRMACION. Permita que la energía llegue a su clímax y después afirme: Estoy rodeado de un escudo de poder protector. Estoy seguro y a salvo.

La técnica de trabar los dedos sólo requiere unos segundos y puede usarse prácticamente en cualquier sitio. Si bien originariamente fue diseñada para repeler en forma instantánea el ataque de un vampiro, esta técnica puede utilizarse para dar energía al sistema del aura y protegerlo contra cualquier invasión externa de fuerzas negativas. Puede utilizarse para inducir un estado tranquilo y relajado, o para lograr un sueño reparador. Este procedimiento se puede adaptar para disminuir o eliminar la ansiedad producida por situaciones cotidianas tales como entrevistas de trabajo o presentaciones en público.

2008-05-22T10:31:00.002-03:00

Esto es un mapa conceptual.

2007-09-18T01:40:00.000-03:00

Unos cuantos se la pasaron merodeando temas amorosos en sus canciones, pero me parece que esta humanoide de la fragilidad sentimental solamente quería le petit amour, y estaba bien ahogarse por eso, vibrar o sacudirse la peluca, llenarse de polvos las lentejuelas, ser gorrión, desvanecerse en pasiones sin detenerse a mirar cuántos leños le quedaban a la chimenea, si estaba nevando afuera o si ya rugían las playas turquesas.
Es curioso, con una pasión se puede tejer toda la vida, a veces parece simple, porque no se compran ni se consiguen fuera de uno, es cuestión de sistematizar y hacer pozos hasta que estalle petróleo.
El alcohol de Edith, para bancarse ser, para perder la verguenza de sentirse verdadera antes que todos, por querer perder las defensas con el coraje del suicida que prefiere pensar que siempre es la última oportunidad, en el vaivén de la existencia finita, azarosa, llena de puertas.
Alas Edith, sueños de príncipe azul, el salvador de la compañía y al fin adiós soledad, y todo tan efímero, predeciblemente trágico, o no.
No importaba, el vuelo corto, el vuelo alto, un sólo instante pero qué si ha de ser real, qué si hay que romper lo demás, vuelve el sol, vuelven las luciérnagas y el rocío y el campo con pasto en una hamaca, y las estrellas. Si hay verdad en Edith, si hay suicidio o pena de tango, o barricadas en mayo francés, o ideales siquiera... su voz no sé si podría asegurar tanto, sus palabras tienen la firmeza de lo posible, de lo imposible, de lo fantástico, el impulso de patas langosta para saltar cualquier abismo y llegar a otro, llegar a uno, aun con patas pequinesas.
Hay que creer, sus canciones parecen himnos, creé boludo, creé que existe te digo!
Me acuerdo otra vez de Peter Pan, con sus cacerolas vacías y el deseo de que hubiese comida verdadera, cual mago, y sólo por imaginarse tan creíblemente para sí mismo que había, que ya hay, la hubo, tanta como él imaginase, y de Einstein, que decía que valía más la imaginación que el conocimiento, y de Goyeneche, Vení, sentí, volá!, y de el pelado Luca, soltate con Wellapon soltate, soltá tu pelo con Wellapon.

2007-09-18T01:37:00.001-03:00

Para poder escribir sobre algo que no se me ocurre pero sé que estoy pensando en los sueños, durante la madrugada, tengo que ponerme a tipear todo lo que se me ocurra, en algún momento tiene que aparecer lo que está guardado. Para sentir los pies sobre las baldosas hay que estar en un estado pleno de despojo, tal vez de hartazgo o de felicidad abstracta. Ese momento en el que le perdés el miedo a la gente, cuando sin darte cuenta te estás creyendo inmortal nunca te pasa nada. Parece que los inesperados maléficos hechos ocurren solamente cuando estás solamente distraído, en un tono mental sin actitud, entonces podría pasarte lo mejor o lo peor y nunca estarías listo.

Es muy parecido a escribir, por ejemplo ahora puedo escribir cualquier cosa porque tengo ese estado de abstracción indefinido, y solamente tipeo, pero después lo leo y siempre me parece que no lo escribí yo, es como escribir soñando, uno siempre se sorprende de algunas cosas que sabe y de otras se asombra porque no las entiende, o no las recuerda ...

2007-09-18T01:11:00.000-03:00

A, posquesí hay alguien que lee!
A todos los lectores mudos, un tipo que parece que es muy conocido, aunque para mí es nuevo, radiantemente nuevo, la ignorancia y su ingenua virtud de la sorpresa:

"Hay sólo un camino. El que hubo siempre. Que el creador de verdad tenga la fuerza de vivir solitario y mire dentro suyo. Que comprenda que no tenemos huellas para seguir, que el camino habrá de hacérselo cada uno, tenaz y alegremente, cortando la sombra del monte y los arbustos enanos."

Juan Carlos Onetti, 1940, enamorado de sus primas.

2007-08-12T18:14:00.000-03:00

Siempre aparece otro y dice eso que uno creía inexistente fuera de sí...
cubitos cajas chinas, esperanza de semejantes y desilusión de especialidades.

“Y es que siempre que sabe que él vendrá, es imposible ignorar la incertidumbre del encuentro, que va dando señales en su cuerpo, y complejos pensamientos en su cabeza.
Porque si bien ella posee la certeza absoluta de que el encuentro será otra vez risa y cosquillas y mirarse largos minutos en silencio o con palabras, sabe igualmente que él se irá, y ella quedará nuevamente sumida en la incertidumbre que produce el no ver, el no tocar, y todos aquellos detalles que finalmente construyen realidades instantáneas o permanentes.”

2007-08-11T00:00:00.000-03:00

Ansiedad verbórrea

Cuándo dejaría de hacerse siempre las mismas preguntas, ver al mundo bajo la misma aureola de luz cenital, con sombras descontroladas. Y la ansiedad le carcomía las venas, preguntándose en cada segundo, mientras exhalaba desechos de oxígeno, cuándo cuándo, llegará el momento de cambiar el estado, el mood del momento, poder pasar a otro escalón, como cambiar de canal, cuándo se terminará la fase de transición cuándo llegaré a algún lugar y podré saber que estoy en alguna coordenada vagamente familiar, que remita a algo del pasado lineal, conocer algún truco para avanzar cual Mario Bross por entre las tortugas voladoras y saltarle arriba a todos los honguitos venenosos.

En tal caso quería saber cómo era que funcionaba la maquinita personal de perfección de los sentimientos, de percepción de los días nublados, de las noches, y en general de cada una de sus vidas. Las veía pasar por entre las nubes de todos los cielos, caminaba mirando para arriba porque en lo más hondo de su cursilería incurable y el mal gusto por las cuestiones de estos estilos, esperaba que un día, mientras miraba atenta y deseosa, el cielo le haría una mueca, una gracia, y pasaría algo inesperado, porque ella miraba con plena incertidumbre, llena de deseos que no esperaba que se cumplieran, no sabía cómo sería, no veía la forma racional de que una parte de lo que deseaba se convirtiera en realidad, pero también podía ser que sus ojos estuviesen ridículamente intoxicados de pesimismo viciado, vahos de pool al alba. Ay, cuánta meditación al pedo, y autopreguntas con respuestas todas contradictorias entre sí.

Había que saltar allá, meterse en las profundidades tenebrosas, hacer esto aquello patatín patatán, pero faltaban siempre las malditas herramientas, que podría traducirse fácilmente fuera de la metáfora, como experiencia, esa noción clara del pasado que se repite y entonces saber la película, o tener ideas perceptivas, las corazonadas, y que algo sea como uno espera, sino siempre es ir derecho por acá y que salgan de las puertas del corredor voces continuamente, flechas y señales, que cambian la dirección, y hay que improvisar de una manera absoluta, completamente irreversible.

De todas maneras, en una ola de optimismo, hay que reconocer que el ser humano se acostumbra a todo, a esto también, si mañana hay que hacer de asesina serial, y bueno, dame el chumbo y dale que va, cuesta al principio, pero después se vuelve un mecanismo cualquiera. Qué fácil sería. Mi chip no puede hacer eso, es muy probable que por eso mismo tarde en acostumbrarme, intentar aprender todo el tiempo es inevitable, siempre caen más manzanas de los árboles, y más gotas del cielo, y más segundos en el zumbido del violonchelo, ronroneando con el mentón apuntando al suelo, el ceño fruncido y los ojos clavados en la pared que está enfrente, con insistencia invencible, un paso siempre le sigue al otro, sucesión. Terremoto, cuándo se detendrá, hasta dónde.

Manía de calcularlo todo, sería tanto mejor acostumbrarse a improvisar, recuperar la sensibilidad del tiempo, de sentir cómo pasa debajo de estos pies, cómo se escurre de tal manera que es imprescindible agarrar a cada uno de los dedos y mirarlo a los ojos, reconocerse ya y actuar en consecuencia, el tiempo es algo imbatible. Sería bueno convertirme en una aduanera de cada uno, tan solo para mantener el registro, para no olvidarme, a veces se me hace muy difícil seguir las canicas rodantes hacia el hoyo con bordes, ese que lo que entra no se le escapa, un hoyo bien hecho, con fondo y bordes arriba, una interrupción en la superficie, ese agujero que podría ser un pasaje hacia otra superficie, pero no, es un hoyo, tiene un fondo que no da a ningún lado más que al fondo, desde donde se pueden ver las caras de los entusiasmados que entran creyendo que es un túnel hacia otro lado. Sin embargo ese otro lado es el fondo mismo del hoyo, que ya es otro lugar lejos y en otra dimensión diferente a la de la salida. Es una entrada con otra pared al final, un refugio cerrado, una finalidad en sí mismo.

Muy oriental, yo tengo un escritorio grande que tiene abajo un lugar realmente espacioso, como para poner las piernas, pero es todo cerrado. Ahí entro cruzada de piernas tipo indio, y es como un escondite refugio, igual que un hoyo, estar ahí adentro me hace sentir segura, como adentro de una placenta, miro para afuera y me siento incrustada en la pared, desde el incógnito, espiando. Es como estar en uno de esos hoyos, recluirse en uno, pero verdaderamente desde uno, un uno ensimismado, en estado pleno de concentración en el ombligo, o hacia afuera, pero con cañones apuntando todos en una dirección que no puede torcerse. Esos hoyos resultan mágicos, una suerte de aleph, o de ojeras de caballos mateo, para que no se distraigan con los autos que les pasan a los costados, uno ve para un solo lado.

Y allá va, tan tremendamente concentrado en sí mismo que no advierte que en verdad está pensando en todo el universo, porque eso es cada uno, ya sabemos, una reproducción en miniatura de todo el universo, pensar en lo uno es pensar en el todo, cuando realmente se piensa en el uno como totalidad. Conocer realmente una cosa es como conocer todas las cosas de esa misma especie. La esencia parece que es una sola. Conocerse resulta una tarea milenaria porque de alguna manera se conoce a toda la gente una vez que se llega a ese senith. Digo que el camino para conocerse es conociendo a otros, por contraste tal vez, por empatías...?

Bueno, y volviendo a lo de antes, esperar el tajo celestial, que venga que vaya, hablar con palabras de tantos significados hasta que el conjunto se torne siempre raro, y finalmente la forma de abrirlo todo, de hacer un lazo grueso, de construir una certidumbre, es desanudar de a poco, deshacer la trenza y volverla a armar. Tal vez sea eso que hay en el medio, para entender la totalidad. Se palpan los extremos, y los medios son una incógnita con forma de escondite. Entre tanto entre medio, entre tiempo, cuándo no hay tiempo? qué es la ausencia del tiempo, metafísica esa pausa del silencio, destiempo destemplado destierro desdentado. Las intenciones finales, por qué lo haces, a dónde vas, qué querés de mí, para dónde vas, de dónde venís, quién sos, dame, no me des, preguntate, no me preguntes, sentate, parate, dejame hacer esto y aquello, decí que sí, amor violento, violentar al objeto de conocimiento, abrirle una puerta aunque sea de prepo para después hacerse amigo, hacerse amante hacerse lector y orador, comerse una manzana y no pensar en nada más que el rojo de la cáscara que va despareciendo y entonces que cesen de una vez por todas las preguntas, lo que dure comer esa manzana si fuera posible.

Las palabras son este marco limitador y multiplicador de fuerzas, si saco las palabras queda algo tan simple, predecible y por eso humano.

Qué espero cuando digo esto que siento, qué espera la otra orilla? Dice que nada pero no imagino no esperar nada, si así fuera, no estaría todo dentro de lo esperable, cualquier reacción, de lo desesperable?

¿Qué más hay que pedir? hm, las extrañas amenazas, las percepciones dudosas, mi egoísmo declarado y allá mi incomprensión, oigo no escucho, escucho pero con los ojos, es que no era así, no? no, asá, asasú, asasí sí. Aplausos, reacia como queso podrido que agarrás de la heladera y lo comés porque lo compraste ayer, pero te lo vendieron reprodrido, te das cuenta después porque sentís la leve sensación de que el vómito será inminente.

Sería tan estúpidamente capaz de quedarme acá para seguir huyendo de la soledad? podría haber un encuentro en el que no sintiera arrogancia ni petulancia? sería bueno llegar a un lugar en donde yo no me defendiera más ni me sintiese amenazada en ningún sentido, porque sino siempre es buscar sentirse superior en algún lado que no tiene importancia, que no viene a cuento, aunque a las personas siempre les importe, podríamos hablar de eso, stupid girl. Dont believe in anything that you cant waste.

La vida seria y responsable, quisiera alcanzar a tomarle el gusto, acaso el encanto, el deleite y hasta la emoción... podría ser más ligero si me transformase en activa, y revolviera un rato más, algo así, en medio de este divague de ideas como hilos separados uno del otro todos de todos. Como una antena parabólica activa, más lejos del observador, un poco más cerca de lo que hay en la punta de mis dedos y de mi nariz. Ser una gimnasta de la percepción de los discursos adentro de las personas, emitidos a fuerza de voz o susurro.

2007-05-03T11:38:00.000-03:00

Los tragavómitosII

Todos somos cómplices, cómplices repito, entre las voces pasadas.

Alimentar con sobras, vómito y excremento, contrayendo el rostro con mueca de pena caritativa, intentando que el salvaje desempleado no desacomode la vereda ni la limpieza barrial. En las mentes enquistadas debe caber, mantener el orden y no molestar a los chiruzos que pretenden engrosar las paredes burbujas, y que hagan la suya, no me toquen el ombligo que me salen hemorroides…

Ya no hay veredas ordenadas, sin hojas, sin gusanos o lechugas o caballos o residuos. Ya no hay seguridad. La caridad fingida es un cachetazo con manos sudadas y frías. La aceptación del supuesto desvalido, el montón de huesos descalificado, que trabaja pero es croto, y sólo se siente por él pena o rabia asesina mientras que del otro lado marginal sólo hay resistencia pasiva o pasivos sin resistencia.

Jugar a las damas de caridad siendo pelagatos y sin cartas para jugar a la canasta, quién puede creerles.

Es común verte revolver y comer mis deshechos, todos mis desprecios, y no deja de molestarme, es una mala suerte de vergüenza ajena, y tantas sensaciones de las más bajas y humillantes, pero ajenas, y sin embargo arden, pican y entristecen. Es tu trabajo de reventado al costado de la ruta, y no te dejás morir, seguís dando vueltas a las banquinas empedradas todas las noches, seguís comiendo lo que vomito del consumo. Tantos morirán atragantados de podredumbres que no les pertenecen, taponados de olvido y asco, en la indiferencia de la misma vereda, donde ocurre todo, la pasarela de baldosas rotas, el seudo rico medio y el come roña se codean alrededor del mismo arbolito de la puerta del edificio, uno pasea al perro chihuahua con collar de diamantes falsos y el otro come queso rancio de ayer, cucarachas de mañana y anestesia de tarde.

La gente que está en la calle parece poseer las veredas, sin embargo las masitas circundantes que creen sostener el sistema siguen su caminito a casa derechito sin patinarse con lo usado desperdiciado. Mientras tanto, se preguntan tal vez sin saberlo, cuándo estallará tanta quietud obediente de los que revuelven lo que los que pasan por al lado no quieren. Y los espera la nada, pero se aferran a las bolsas de residuos en un intento absurdo por no perder la dignidad del trabajo.

Por qué no te revelás, por qué no me golpeás la culpa que arrastro hasta golpearme a mí también.

Y que haya ilusión de un simil de justicia al menos, si ese es el tope mediocre más elevado.

Existe el deseo de que desaparezcan para lavar culpas de falsa modestia, que extrañamente son consecuencia de algún vínculo de empatía, por pertenecer a la misma historia desde orillas encontradas. Su insurrección terminaría con la culpa fingida de la clase media que no encuentra méritos para no estar en donde están ellos, que en poco tiempo no tendrán columna y andarán como bichos sin vértebras secándose en el asfalto.

¿Habrá que hacerlo por ellos? ¿De qué serviría tal limosna?

Nadie movería un pelo por un extranjero que invade la quinta. El cáncer revienta por sí mismo, los tacos lustrados pisotean deshechos que hacen a la otra parte, los sacan a sus puertas y acomodan para regalo con patética condescendencia. Son las sobras que constituyen el supermercado revuelto para acumular lo que chorrea el consumo. Y salen los que hasta ayer estaban adentro, tal vez sin entender, sospechando algún cambio, acurrucados con una esperanza en secreto, o acostumbrados y silenciados para siempre.

2007-04-11T14:37:00.000-03:00

El otoño tiene dos gracias.
Porque el calor verano tiene un tipo de nostalgia, y el otoño otra y el invierno otra... y la primavera me parece que se salva. Son una gracia entonces...

Trastabillo con tus hojas viejas,
se me caen también entre los sueños
mis repliegues plegarias de otros días, con menos lluvia, o frazadas.

Blue river running slow and lazy
Será la lana de los pulpóveres
las zapatillas abrigadas
o las bebidas calientes
hay algo de austero entre las hojas de colores
atardeceres de bronce
o el cobijo de un lugar cerrado, cuando afuera no
the snow is snowing the wind is blowing
but i can weather the storm

El otoño tiene la gracia, la carta blanca
el as de ases de ser tan melancólico
y nostálgico
tal vez sea por eso que se vive entre dimensiones paralelas
de la mente retuerca esta
uno sigue construyendo presentes, como veranos
y mantiene un diálogo intenso con vivencias pasadas, de inviernos
o simplemente de otras galaxias internas, sin tiempo

Lo cierto es que se genera un apetito especial por compartir
y llegar a conclusiones o a ideas ideales, ideísticas, ideosincráticas créticas
críticas, métricas, despóticas y demoníacas, odex, no te rayes.
Es casi como querer vivir en una cueva
en donde haya una fiesta reunión eterna multicolor
como el vientre materno

Es fácil en otoño imaginar ideales
¿o es que esta estación es más espiritual?
¿o que estoy al pedo en este momento?
en mi mente, dentro de ella, en sus recovecos y en sus revueltas
siempre hay una especie de gas que se dirspersa y
dispara apenas encuentra la encrucijada del deber y el malestar corporal

Algún tipo de reloj semi detenido no deja alternativa.
Es como deprimirse o estar contento por nada
sin motivo aparente
aunque siempre exista uno, ignorado
tal vez sea al revés
por esta necesidad de jugar a ser boheme viva París au le revolution
es que nacen surgen en el cuerpo harto
harto del tiempo

la vagancia irreverente de estar acá sentada tipeando
aunque no tenga todo el día
es el juego de la justificaciones
la leve intención de darlo todo vuelta de nuevo
de desaparecer bajo la capa de lentejuelas rojas
y una nube de polvo...

2007-04-06T18:07:00.000-03:00

MIKA Grace Kelly Lyrics

Do I attract you?

Do I repulse you with my queasy smile?
Am I too dirty?
Am I too flirty?
Do I like what you like?

I got to be wholesome
I could be loathsome
Guess I'm a little bit shy
Why don't you like me?
Why don't you like me without making me try?

I tried to be like Grace Kelly
But all her looks were too sad
So I tried a little Freddie
I've gone identity mad!

I could be brown
I could be blue
I could be violet sky
I could be hurtful
I could be purple
I could be anything you like
Gotta be green
Gotta be mean
Gotta be everything more
Why don't you like me?
Why don't you like me?
Why don't you walk out the door!

[Getting angry doesn't solve anything.]

How can I help ya
How can I help it
How can I help what you think?
Hello my baby
Hello my baby
Putting my life on my brink
Why don't you like me
Why don't you like me
Why don't you like yourself?
Should I bend over?
Should I look older just to be put on your shelf?

I tried to be like Grace Kelly
But all her looks were too sad
So I tried a little Freddie
I've gone identity mad!

I could be brown
I could be blue
I could be violet sky
I could be hurtful
I could be purple
I could be anything you like
Gotta be green
Gotta be mean
Gotta be everything more
Why don't you like me?
Why don't you like me?
Walk out the door!

Say what you want to satisfy yourself
But you only want what everybody else says you should want
you want

I could be brown
I could be blue
I could be violet sky
I could be hurtful
I could be purple
I could be anything you like
Gotta be green
Gotta be mean
Gotta be everything more
Why don't you like me?
Why don't you like me?
Walk out the door!

I could be brown
I could be blue
I could be violet sky
I could be hurtful
I could be purple
I could be anything you like
Gotta be green
Gotta be mean
Gotta be everything more
Why don't you like me?
Why don't you like me?
Walk out the door!

Oooh, oooh!
[Im free, we re leaving]
Kaching

2007-01-05T00:41:00.000-02:00

Mientras suena adiós nonino, hola noni-no,
adiós sueño, adiós pesadillas...

Si los finales y los comienzos no interesan, solamente queda el centro, el medio, en las memorias aplastadas por los soles de las mañanas incandescentes de los soles imponentes del desierto inmemorioso, de las salamidades que claman por un poder superior que las ordene y estigmatice, que las domine y las consagre al infinito de su poder individual de las excentricidades atemporales, de los modales del permiso y del atropello.
Queda la calma después de la compañía ingenerable, del veneno de la intolerancia, del desprecio por lo diferente, del desinterés por la comprensión o por el miserable hecho de ser humanos.
Queda la abulia después del trabajo funesto, de la estúpida inconsciencia, de la huída incierta hacia la desmaterialización que cada uno quisiese poseer, don de desaparecer.
Yo tampoco soporto los colores opuestos, porque a mí siempre va a gustarme el desorden de esta cloaca del sur, el olor a carbón, somos sin origen, torpes, brutos, ignorantes de nuestra cualquiera proveniencia, del destino, esponjas universales, agusanadas en el criterio, endemoniadamente creativas tantas veces para nada, desde el aburrimiento que envidio, igual que la alegría y la dicha desmedida por estar con otros, por compartir cualquier momento con cualquiera, como si se estuviese más lejos de algo no deseado.
Y yo, qué soledad absurda, laberinto reiterativo, constantes amordazadas desde la nada del desconocimiento personal. Y todos deberíamos curarnos en conjunto, cursicherías… Que alguien entienda lo que uno piensa, o que diga lo que uno no sabe, pero espera que le digan, que se lo digan todo el tiempo ante cada suceso, como un complementario ideal, utópico, fantástico. Y tal vez otros días el plano de la realidad sea un poco más accesible, el mapa de las posibilidades concretas de estadista de probabilidades.
Hoy, que es un día anticapitalista, porque está todo cerrado, porque solamente se pueden mirar vidrieras cerradas y visitar las calles vacías con descanso, se me ocurre que extraño un poco algo que seguramente no recuerdo, porque no quiero más al humor desbordado o explotado de algo contenido, ni cara torcida. A veces, como ahora, pienso que me gustaría que todos fuesen más como yo. Otros días en cambio pienso exactamente lo opuesto.
Pero siempre es en pos de buscar lo real, como ese dulce de leche y las verduras de las tartas caseras.

2006-12-19T03:19:00.000-02:00

¿Cuándo empezás a vivir?

¿Y qué esperás para hacer?

¿Qué pensás que sentís cuando llegás?

¿Y cómo te das cuenta de cualquier cosa?

¿Puedo empezar después, ahora, se nace así o es que hay que darse permiso?

Nosotros los que tenemos una libertad culposa y limitada en las venas genéticas, ¿tenemos que subir corriendo las escaleras mecánicas que bajan para poder pisar a la ansiedad o sentir que se está viviendo?

O es una carrera contra el final, cualquiera sea, la muerte X, la ansiedad siempre lista, predispuestos los ojos y el tacto para solamente sentir que se transita, como en un auto viejo, sentir el movimiento, en un bote o a pie, no en un crucero ni en un mercedes moderno. Porque sentir que las cosas y las situaciones se mueven, parece que es la clave para que el inexperto existente tenga la casi certeza de que está viviendo. La velocidad. Sin importar a dónde llegue, se está moviendo.

Y cuando llegás no pasa nada extraordinario, excepto que llegaste. Y tenés que seguir moviéndote para otro lado. Sino te quedás sin movimiento, y pican los talones y sudan las palmas, el tiempo que se escurre, el ocio regalado siempre demás.

Y de todas formas hay algo que intercepta el momento del transcurrir y de llegar, con una sensación interior. ¿Fue muy fácil o difícil, tendría que haber sido antes o después de lo que fue? Llegar es tan definitivo como pensar que se transita porque el sol sube, las estrellas giran o cualquier otra cosa.

Hay que estar en los momentos, y podría ser más fácil, siempre, pero uno se sigue comparando, imaginando, qué se siente estar en los zapatos más brillantes o desgarbados, mientras seguimos en los nuestros.

Con tu reloj de arena entre los pies ¿Qué es vivir ? Y eso debería hacerse, actuarse, como quien sigue una nueva religión o descubre su vocación.

Porque para mí vivir no es ni trabajar todos los días, ni estancarse en una idea, ni tener que levantarse o acostarse para hacer algo tan similar a lo de ayer. Vivir se sale de lo cotidiano, se vuelve extraordinario. En una idea sobre-exaltada y tal vez adolescente, creo que vivir es una serie de dinamismos, que para cada uno son diferentes ritmos. Pero es pisar el tiempo, y no tratar de alcanzarlo, para mí vivir es casi todo lo que no hago, todos esos permisos que me faltan, todas las excusas que sigo esperando para hacer otra cosa, y voy dando pequeños pasitos, juntando herramientas, construyendo castillitos. Yo no quiero ser alguien grande, ni importante en lo reconocible por las veredas, en las reverencias, más bien me gustaría poder aprender a moverme, como una anguila, o estos bichos tan elásticos, tan vitalmente atléticos, bailotear con cierta sabiduría del tiempo por entre un medio que me sea natural, hacer algo bien hasta el punto de permanecer sumergida e impregnada de ese ámbito. Según Ludovica soy chancho de agua, tal vez pueda nadar bien por algún lado, aunque sea chancho.

Noción de vivir como algo tan rápido, con tantos componentes, que es como una cinta acelerada de canciones e imágenes, pero todo sucede más lento, aunque los días me resulten cortos. Mi idea de vida debe ser muy parecida a los flashes que tiene una persona que muere y es impactada por su gran flashback y toma conciencia de su pasado absoluto en esa vida. Es un segundo contenido en x cantidad de años, como los sueños que suceden en un par de minutos de tiempo real y tiene duraciones muy variables en la memoria de cada uno cuando despierta.

La diferencia debe estar en el hecho de tomar conciencia de lo que uno está haciendo, aunque parezca que no se hace nada. Repito, me miro fijo en el espejo, hay una línea diagonal de misterio entre lo que hay adentro de mi cabeza y una maraña de venas que se infla y contrae abajo entre mi axila y mi cuello, y existen fuerzas ocultas entre el cerebro y el corazón. Inesperadas, latentes, porque laten debajo de las posibilidades de lo que cada uno puede quiere o espera ser…

2006-11-22T02:29:00.000-02:00

Los
tragavómitos

Voy a necesitar una escalera que llegue lejos, a escudriñar la basura de los pelos. La bañera de un jubilado, los brillos de no tener qué carajo escribir porque no tenía el anotador cuando sí tenía y las líneas me brotaban como lanas de los dedos.
Y me decían algo así como que hay un río que corre por las veredas, abajo y arriba del cordón. Y ese mismo camino que todos pisan y respiran es agua en la que más o menos se mean y se vomitan, estornudan, y sobre todo pasan. Pasan las personas caminando por la vereda, río que nos divide y aglutina en un proceso que se come a sí mismo. Hay carriles invisibles, dimensiones paralelas que pueden atravesarse y sin embargo.... Quién se baja de la vereda para hablar con el cartonero des-acartonado; el maloliente, el anudado pelo canoso, ¿vale chistarle al bulto que duerme en la entrada del negocio de perfumes top? ¿Qué habría para decirle? Quién se detiene a mirar a alguien, quién se detiene, ¿quién se tiene? La paranoia nos tiene.
Por ignorarlos, es como temer al abismo. De todas formas el miedo está siempre, aunque uno salga a caminar sólo con lo puesto, porque se percibe la fuerza hormiguero, pujando muda desde abajo. Trabajadores silenciosos, humildes, sumisos. Y nada es gratis, ¿Cuál será el precio? Este ya es un precio por algo anterior. Precios de precios, como purgatorios hacia ninguna esfera suprema.
La gente que está en la calle parece poseer las veredas, sin embargo las masitas circundantes que creen sostener el sistema siguen su caminito a casa derechito sin patinarse con lo usado desperdiciado. Mientras tanto, se preguntan tal vez sin saberlo, cuándo estallará tanta quietud obediente de los que revuelven lo que los que pasan por al lado no quieren, y los espera la nada, pero se aferran a las bolsas de residuos en un intento absurdo por no perder la dignidad del trabajo. Sería tan fácil liquidar el resentimiento a los tiros, o con armas de boicot: a la estabilidad, al orden de los desperdicios, al consumo. Si se pusieran de acuerdo, si supieran. O tal vez vayan notando lentamente el poder que los congrega, y exijan algo más que nada. ¿Habrá que hacerlo por ellos?
Además existe el deseo de que desaparezcan para lavar culpas de falsa modestia, que extrañamente es consecuencia de algún vínculo de empatía, por pertenecer a la misma historia desde orillas encontradas. Su insurrección terminaría con la culpa fingida de la clase media que no encuentra méritos para no estar en donde están ellos, que en poco tiempo no tendrán columna y andarán como bichos sin vértebras secándose en el asfalto. ¿Habrá que hacerlo por ellos? ¿De qué serviría tal limosna?
Nadie movería un pelo por un extranjero que invade la quinta. El cáncer revienta por sí mismo, los tacos lustrados pisotean deshechos que hacen a la otra parte, los sacan a sus puertas y acomodan para regalo con patética condescendencia las sobras que constituyen el supermercado revuelto para acumular lo que chorrea desde el consumo. Y salen los que hasta ayer estaban adentro, tal vez sin entender, sospechando algún cambio, acurrucados con una esperanza en secreto, o acostumbrados y silenciados para siempre.

2006-10-12T19:33:00.000-02:00

Antes de la siesta o
ignorando al lector espectador

Y desear en el desorden es tararear incoherencias en un impulso por dejarse llevar, para no premeditar nada. Si pudiera si pudiera, escupir el gargajo. Hay que darle cuerda a la manija, poner la mente en blanco respecto de todo lo demás, y hasta que deje de interesar, porque el que no quiere jugar suele tener las mejores manos. Supongo que no se da cuenta, porque no le interesa.
En qué voz voy a relatar? No sé si escribo para mí pero quisiera exprimir, no sé si hay frutas o verduras.
Silencio y los ruidos de la calle, olor a pancho, asado de albañiles. Verano aproach, qué solero te ve andar en chancletas por la vereda, con el perro de rulos, las aceitunas en la copa triangulito y las bikinis con tajos nuevos.
Qué corrector te corrige si mirás de costado si tenés el pelo ondulado, y hay pajitas en tu espejo, ojotas de carey. Miradas de ayer, ayer hacía más frío, viento detrás de la ventana sin cortina sin reja sin vidrio. Agua medusa del árbol que te protege entre caricias de cielo y amargo tiempo envuelto en canto de alondras repentinas enredadas en tu pelo. Yelmo de yema encuentra en su cuna un cardúmen de súmen para convertirse en ave. Pronto será tirano el tiempo de maniquerear para marear al ojo y enrular el sin sentido que se propaga como una colmena de maníes triolé con cerveza vaivén.
El cantante suicidado, la actriz prostituída, el pintor drogado y loco, los empleados bobos y cansados, las nubes flojas, los cantos lejos, los cantos fuertes, los cálidos y los fríos, tus ojos tus ojos, otros ojos. Qué es mejor. Si te escribo tengo que hacer un esfuerzo para no idealizarte. Podría hablar mientras me saco las pantuflas, de tu recoveco violeta en donde se juntan los párpados, del esmeralda hipnotizante, de cómo veo mejor los otros azules y verdes y marrones desde que miré mejor tus colores.
Hay demasiados colores, hay muchos que no percibo. Y no, uno no quiere hablar nunca de las partes buenas porque teme que se rompa el hechizo, así es que se guarda el entusiasmo y espera cultivarlo cuanto le sea posible para que crezca como un suflé, el entusiasmo mutuo. Que es como tener ganas de volar en los sueños, generalmente uno tiene tantas ganas que termina por comenzar a flotar. Como tener muchas ganas de cualquier cosa, por lo general uno lo consigue. El asunto es que no se tienen muy frecuentemente muchas ganas de algo, menos de alguien.
Momentos para dejarse llevar, tirarse al mar y patalear o hacer la planchita hasta que el mar tenga ganas, hasta que pase algo que interrumpa, no importa cuándo, ni importa. Los largos buenos momentos suelen sumirse en un instante para el recuerdo y los cortos buenos instantes no son por eso más cortos en el recuerdo, porque de alguna manera el cerebro sintetiza el sentimiento, que nada tiene que ver con el tiempo y las duraciones lineales. Somos cósmicos, tenemos poco que ver con las líneas y un poco más con los círculos...
Será que las palabras son demasiado exactas y uno creía que lo que tenía en la mente era mucho más poderoso, o será que esas palabras no existen?
Será que quiero enamorarme o es que no hago ningún esfuerzo para no forzar ninguna acción. Será no será, es ahogarse en wonderings, misteriosos inabarcables.
Por qué costará tanto saber lo que le está pasando a uno, en el momento que está pasando. Por qué será tan difícil saber las importancias y los pesos de los sucesos, uno es el actor, pero en el bullicio, en la seguidilla, en el centro del baile, parece imposible saber qué papel está interpretando uno, es como ser el propio director, uno se ve después, después cuando ya se cerró el capítulo, tarde, inútilmente tarde, por conocerse poco, al fin las constantes y lo poco o mucho que uno pueda conocerse funciona como una linterna para ver entre la bruma, suponiendo que en algún momento se salga a alguna superficie, afuera de uno, tal vez en la muerte. Y se vea de lejos la propia totalidad.

2006-09-19T00:16:00.000-03:00

¿Quién te dio corpiño en esta vidriera?

La gente que mira con asco, y uno va a meterse en la boca del lobo pidiéndoles disculpas por hacerlos trabajar.
Y necesito un videt de inodoro urgente, prefiero vivir desnuda.
Parece que los negocios de ropa más fashion demandan la simpatía del vendedor. Así es que quienes llevan las prendas supuestamente mejor confeccionadas, que salen en las fotos con modelos caraculientos, transmiten esa misma onda que intimida. Se me ocurre pensar que esa ropa con los vendedores con la misma onda que lo que venden, componen un juego patético de lo que significa estar on top in, de la ideología que implica ir vestido de tal o cual manera ( me parece una incoherencia decir que algo no la tiene, a la ideología, no a la manera) , de usar los ganchitos y los botones de la temporada, los colores o acaso ese tímido rasgado producido lookeado descuidado.
La onda palermitana no se queda atrás, símil talón rajado de algunas estrellitas de Mtv, es increíble ver cómo todavía subsiste la onda Ruth, aquella relajada bonita de pelo rosa.
En fin, comprar ropa en estos días se me torna una odisea, uno explica que están haciendo pantalones para chicas con colas aplanadas y ningún vendedor parece comprender. Me gustaría saber de dónde sale el prototipo en el que se basan. Sospecho que de cuerpos teens, que todavía no comenzaron la irreversible carrera de la buena vida, el alcohol y otros desórdenes, que hacen crecer los depósitos de grasas en todos los seres humanos que no gustan de hacer la actividad física necesaria, así es como se agrandan los culos, los flotadores y a las muchachitas bien dotadas, las tetas.
La gente debe andar incómoda por la vida pensando que es un derecho de piso. Sino habría alguna revelación masiva e irían todos con joggins o pantalones ecuatorianos que siempre son lo más cómodo y lo que mejor queda. A mi improvisado parecer. La incomodidad se percibe como el olor del pelo sucio.

Por qué en los lugares más caros te tratan peor, más frívolamente? te tienen que tratar porque no les queda otra, porque a veces ni eso, cómo es que la gente sigue yendo a donde Nadie necesita comprador ? Será que están acostumbrados a ser maltratados en otros ámbitos de su vida, e intentan transformarse comprando para ponerse y resulta que van a los lugares más caros donde peor los tratan, y buscan a los amantes mas bellos pero con mala saña, y tienen jefes con látigos y padres con púas en las manos? quién sabe.
Por otra parte estos vendedores son nazis de lo que no son, como Hitler que era judío. Quiero decir que no es gente súper cool la que despóticamente te pone el cartel con luces y cuando entrás te cobra una animalada y te echa del negocio.
Tal vez deba ser uno el que tenga que dejar el pantalón colgado y poner cara de orto, salir del probador sin dar explicaciones y mandarse a mudar ante el menor trato anti cliente. Sólo que a veces son tan caretas que te tiran la patada cuando te vas sin comprar, lo cual es aún más gratificante, porque de comprar tampoco ponen cara de emoción, revolean la virome y te hacen firmar (en caso de comprar con tarjeta) como si fueras un exiliado de Cuba que llega a Miami, soretes on board.
Tal vez pueda llegar al mostrador y de ver al vendedor detrás de la caja con esa cara que denota asco y repulsión hacia el cliente ( porque está comprando y no trabajando, o sea envidia de retardado, como si uno comprara ropa por mero gusto), decía, en una de esas pueda dejarle la prenda que tenía en la mano para comprar, dejarla como a un muerto N/N y cagarme en todo con mi mejor cara de superioridad.
La moda masoquista existe, para verla no hay más que entrar en cualquier negocio top para sentir cómo te meten el puño en el ojete sin forro ni plasticola ni vaselina. - pasa en todos lados, ya sé, ya sé.
Pero particularmente un negocio de ropa no representa artículos de primera necesidad, como ser un supermercado donde uno dejaría pasar malos tratos, o un colectivo, porque hay cierta urgencia. Cuando uno va comprar algo que sabe que no necesita desesperadamente, si bien es un trámite necesario, y simulan que uno está molestando, pregunta pero niegan, y después te lo dicen en la cara... cuánta molestia resentida, es como un robo a un mínimo depósito de confianza que es soplado al viento como si nada. A esos negocios les prendería fuego con todos los vendedores y los clientes que se sienten satisfechos, bajo un régimen que no votaron, que no pretenden votar, sin sospechar que toda esa parafernalia existe porque ellos siguen usando sus disfraces.
O sí lo piensan, después de todo las hamburguesas de Mc donalds se siguen vendiendo, y siguen votando como si fuese una tradición. Votan, eligen sin hacerlo, en piloto automático, una cosa menos de qué preocuparse, masticar pasto tragarlo y volverlo a masticar. Será que asimilaron al capitalismo como si fuera una suerte de comunismo en donde son esclavos? O sea compran lo que les parece que hay que comprar y comen y visten y hacen la mayoría de las cosas de la misma forma. Digo esclavo porque el precio que pagan por tener lo mismo que todos es un tanto salvaje, porque es capitalismo modernoso desbandado de tercer mundo. No sé si es que les falta imaginación o es que dan todo por supuesto, tomando cierta distancia, de paso, y viven en algún lugar paralelo, porque no tienen conexión intensa con nada en particular. Cuáles son las pasiones?. Creo que si sigo con este hilvaneo de incertidumbres concluiría que sí se puede saber algo más que superficialidades mediante los aspectos y comportamientos grales, por los hábitos de consumo. Y no digo nada nuevo, el consumo nos define, nuestra basura también, porque cada cosa que uno consume tiene implícitas algunas definiciones y otros conceptos, ninguno profundo ni complejo, básicamente debe ser cuestión de dividir y etiquetar por colores. Y es coherente que esta idea sea igual de salvaje que el método que la contiene.
Y no hay abolición de la moda, no hay algo de lo que uno pueda rehuir, si bien hay ciertas estéticas que todavía no fueron encasilladas del todo, pero es que todo podría ser sólo estético, lo que tomás, lo que comés lo que te ponés a dónde vas, lo que leés o estudiás. Prototipos hasta para el bicho más raro, y con la etiqueta te perdés lo único que importa, que es la diferencia. El rincón de autenticidad que te guardás en la axila más transpirada para no asustar. No asustarte tampoco, porque en ese lugar que escondés no sos de ningún lugar. Lo mismo de siempre finalmente, miedo a ser. Miedo a la libertad. Viva Fromm.

2006-09-15T00:40:00.000-03:00

All you need is rice

Y curiosamente no resulta angustiante, porque al menos los hechos y sus mecanismos guardan un lugar rincón para pensar que hay links porque existe un sistema, una posible filosofía detrás y piolines con muñecos.
Tal vez puedo comprender esta pequeña porción de ejemplo de correlatividades que se devela en lo sustancioso de los pequeños trayectos. Si uno está atento, escucha las chispas, mira las espuelas y huele la pólvora. Susurra los murmullos, se despliegan los secretos. Resistir sacando pechos, o poniendo-se. Baños al sol.
Paradójicamente la realidad me permite hacer una analogía con mis mundos pasados que resulta coherente con ideas viejas; terminar es solamente otro comienzo. Es levantarse y que sea una vez más todo desconocido, como pasar de niveles en un jueguito, los comandos son los mismos pero los trucos son invisibles otra vez, y comienza la tarea de descubrir y equivocarse hasta ponerse canchero. Para no saber nada de nuevo.
Es vertiginoso pero nunca se termina, así es que resulta como caminar sobre una cuerda y saber que caerse no es particularmente nada finito, porque todo el resto sigue, y uno sigue en otro lado, adentro o fuera de la vida.
Así es que deja de importar, desaparece la ansiedad porque deja de existir una cinta de llegada a algún lugar. Desaparece el trayecto lineal para convertirse en una especie de red, circuito. Pin-ball. Ding dong ping chung, - a dónde llegué? Qué importa, trabajo trabajo, keep going. No hay premio. En vez de fin final terminar o acabar, simplemente existe un cierto placer en hacer, cumplir cualquier tipo de tarea. Se repite esto en la universidad, en cada bendito día que uno se levanta, no hay un para qué preciso, muchas veces, mayoritariamente, pero es como pegar derecha la etiqueta con tu nombre en el cuaderno, subrayar los títulos con colores, tomar apuntes o cruzar la calle de determinada forma dedicada. Prestar atención, o simplemente estar en este momento, que las lombrices voladoras no te hagan girar la nariz, comer arroz con palitos también es una terapia.

2006-08-17T22:05:00.000-03:00

O por tener fé en lo que viste, volvés a mirar. Reflejos de realidad, espejos de movimiento. Yace muerto y no quiere levantarse desde el momento.
Te salva tu cara tu pequeño gesto el pelo del viento el fugaz encuentro, se salva lo todo por el momento, intermitente de un parpadeo. Por ahora un solo segundo libra al tiempo de la desventura de lo que realmente importa en una impoluta nomenclatura de curvas y contra rectas.
Así es que por ahora me saco el reloj y lo tiro en la mochila, me agarro el pelo, dejo de comer queso y de tomar cerveza. Me gusta la Corona, podría tomarme 30. Pensar en cerveza Corona me inyecta de adrenalina. No sé si la aguja está en los recuerdos despojados, o si está adentro, en donde excelente es tocar el cielo con la lengua.
Me gustaría seguir bebiendo Corona en el refugio de una habitación ajena pero familiar para los sentidos.
Los murmullos de este bar café se van transformando en voces corpóreas y van escalando niveles escalones continuamente. Prefiero siempre aprender a fumar pipa, vestirme un poco con marrón y ropa usada, los tubos de luz fluorescente, el café viejo, la taza rica industria argentina, las paredes de korlock madera o azulejos blancos, estufas que consumen el oxígeno y huelen a viejo macizo, a radio AM un domingo encapotado de invierno.
A la casa de mi abuela paterna, lo mismo que los ravioles comprados en casa de pastas y la salsa de tomate y el queso de la misma casa de pastas de la vuelta. Y las facturas raras de la panadería de la otra vuelta amasadas por el panadero que mezcla granas de colores y de azúcar con chocolates y masas hojaldradas.
Cualquier alcohol en su justa medida es anti pelotudeces, me despoja de las susceptibilidades banales e inevitablemente pedorras. Un pedo una flor un culo un helado de menta. Roma pito duro en el suelo o la teta de mi mamá me mima. Cagarse encima. Tibia. Ladillas en los labios y mi perro vomitando, mon amour I love you so. Parece que viene todo en el mismo paquete. Combo Mac in cross action. Que no te crezca la cara de ojete.
Y uvas de la parra en verano, hay que subirse a una escalera o al techo del auto porque la parra es el techo del garage. Me gusta la luz de tubo fluorescente en un lugar viejo, las estufas esas, las pipas, el bullicio... hay otro silencio también en estos bares, momentos largos de puro silencio, alguna que otra persona que entra y se sienta, otro que lee, otro que piensa, un poco boheme o post catástrofe crisis económica seudo segunda guerra mundial. Argentina siglo verde todavía tiene esos rincones, lo mismo que las galerías, la calle La Rioja o Barracas, Pompeya, y Boedo. La gente que fue de joven , es de vieja, en el mismo lugar y el hijo del dueño anda por ahí limpiando o atendiendo, y hay radio y fútbol, boxeo en el Luna o en Caseros. Hay mercado de antigüedades en vivo, tiradores y pullover a cuadros o escocés beige. Barbas y anteojos redondos. Llovizna finita sobre paraguas injustificables. Destino desmarcado en un campo de césped verde blando, con bamboleo incalculable, esclavo de las repeticiones que lo identifican, de las constantes que lo hacen ser.

2006-08-12T14:27:00.000-03:00

Ateme, siénteme, cable mordaza, venas de plástico alambradas. Sea una electrocución garantizada. Le damos este rompenueces para que sepa mejor a quién le rompe la cabeza con más contenido de hierro y fósforo. Así es que cuando rompa, mire con detenimiento adentro, y si encuentra algo útil, tráigalo al subsuelo, porque hay que analizar todo.
A veces pensaba que las burbujas que salían de las chimeneas del fondo eran producto de mezclas de ácidos, experimentos con todo lo que rompía cada tarde, sin saber para qué, cumpliendo su trabajo.
Otras veces soñaba con las burbujas y salían de todos los tamaños y colores, en todas las direcciones y velocidades. Era el sueño del evaporamiento colectivo, una suerte de degradaciones insulsas absurdas. Deliraba solo con la cabeza apoyada en la almohada. Burbujas cactus le pinchaban las memorias de cada día. Su cubículo de cemento tenía aires inconexos que lo llevaban siempre lejos, su habitación pertenecía a otra planta bidimensional, con planos y alturas. –la incongruencia del cubo. Pensó, y al pensar prefirió seguir durmiendo, aunque soñara con sin sentidos, le entretenían las espinas y le supuraban las neuronas de otra cosa que le hacía falta, con más peso real del que podrían soportar sus brazos y su rompenueces.
Siempre podría romperlas porque nunca tendría una propia. Más que romper, habría que exprimir hasta asegurarse de que el contenido era vacío, las pantallas luminosas en el espacio y todo el cable canal para que quede prolijito, aunque no haya nada abajo, o esté lleno. Jugar o perecer sin respuestas.

2006-08-12T00:40:00.000-03:00

Al-tón-pi-ru-le-ro

Es todo de mentiritas, todos juegos diferentes, no existe una realidad unificadora. Así cuando uno deja de jugar el juego todo el castillo de naipes se derrumba. A veces uno quiere pero no puede dejar de jugar algún juego. Pero no hay nada que exista por sí mismo, entonces pienso en todas las canciones, las novelas, las historietas, las películas, cada uno de los hechos de la vida cotidiana, dependen de que uno se someta al juego. De cada uno de los sentimientos y reacciones que se correspondan con ese juego, juegos de lenguaje y de actitudes, de respuestas. Los sentimientos son reales, existen, pero son también parte del juego, demuestran que estamos jugando a este juego y no al otro.

Si queremos vivir en otra época se puede, más adelante o más atrás, se puede viajar a Marte, formar una familia y hasta hacerse pis en la cama. Y todos son juegos, el grado de realidad que le doy no depende de la experiencia vivida en grados de realidad para los otros sino para mí. De cuánto me crea ese juego, nada más. Juego suena a mentira, a simulado, pero cuando los niños juegan se creen su juego, para eso se juega, para inventar algo que solo no pasa, por si solo no se ve ni aparece, hay que querer verlo, que aparezca, vivirlo, y se vive y aparece, como la magia. Es real si uno quiere que sea real, o sino, sabe que es un truco. Peter Pan quiso helado y helado tuvo, del vapor de las cacerolas vacías imaginó pollos y pollos aparecieron.
Pero lo fáctico es nebuloso en terrenos sensibles, una línea que se desdibuja todo el tiempo,
solo existe el deseo de jugar a ciertos juegos, de la galera salen conejos, como caminar en el aire, sin pensar que el aire va a ser tan malo como para permitir que aparezca la gravedad, entonces uno sigue caminando, supongo que es igual que Jesús caminando sobre el agua, con su fe ciega pero visionaria en que su padre no lo dejaría caer, así, pienso que en verdad no importa si ese padre existió alguna vez. En tal caso podría pensar que esto es demasiado omnipotente, pero no es cierto, porque para la mayoría de los juegos se necesitan otras personas. Todas las relaciones humanas son juegos. Jugamos a ser amigos? Jugamos a ser novios? Y cuando jugamos somos lo que dijimos que seríamos, y no es voluntario, los juegos se proponen pero dependen de la aceptación del otro, del convencimiento además, de querer jugar , y a qué.
Una persona puede haber tenido un compilado fabuloso de juegos extraños, sucesos, relaciones afectivas, odiosas, intrincadas, etc, o no, tal vez en toda una vida existan uno o dos juegos, pero es inevitable, no se puede vivir sin inventar algún juego, somos apóstoles de la creatividad, de inventar, imaginar, ver lo que no existe, resignificar el silencio para decir que es la voz de los fantasmas.

2006-08-11T23:13:00.000-03:00

Tenía olor a caca en la boca, y babeaba toda mi habitación
Cada vez que tomaba agua, pero era normal
Que dejara mi cama con olor a linyera
Que meara mis muebles
Que comiera caca ajena para no desalinear su aroma
buco dental lingual
Que ensuciara todo mi espacio con su naturalidad primitiva
Por la gracia perfecta de los retardados o los descerebrados
Este ser sin conciencia estaba disculpado de todo
Porque no tenía culpa ni dolor
Solamente hambre continuo y focas en la lengua
Y pelos rizados en las orejas
Y rabo mutilado
Y mirada caída, deprimida o
Pensante, pensando ironías, mirando el horizonte
Inmovilizando mis pies mientras me quedaba dormida.

Cada vez que podía me recordaba
Que no sentía nada en particular por ser como era
Y nadie iba a esperar de él más de lo que era
Porque su naturaleza lo había premiado
Privilegiado y castigado
A no ser más ni deber nada a nadie
Este inquilino, compañero de habitación
Tomaba tanto como le daban sus patas y su larga lengua
de camaleón, con bola de moco en la punta,
Lengua imán
Invasora también la nariz siempre fría y mojada
Que depositaba como bolsa de papas
sobre las faldas y los antebrazos

Mientras la luna subía por la ventana
Este no doliente se la pasaba como un chancho en su chiquero
Inamaestrable impudoroso indomable
Era fácil sospechar que todo era un truco
En verdad todo lo hacía a propósito
El muy maldito quería abusarse de su condición de fiera
Para hacernos más piadosos y sabía
Que nunca le haríamos daño para evitar la culpa (nuestra)
Yo dejaría que ensuciara todo y dominara mis horarios
Que me hiciera salir a la calle tantas veces quisiera

Algo me hacía sospechar que conocía mis debilidades
Sextos sentidos tendría
Este cuadrúpedo y maloliente, que queríamos sin razón
sin razón ( a miento amianto) vivía él también
Babeante y malandra, sucio, desordenado
Y cuando te vayas, mi perro foca, sé que voy a extrañarte,
mientras tanto dejo que seas
el salvaje que convive conmigo, me contagia sus pestes,
el que a veces me aliena y humaniza.